"As espadas tesas"; en frase do meu psicanalista.

 

                                            Para o doutor psiquiatra Xosé María Blanco Lobeiras

 

Vinche de esguello os ollos húmidos blanco lobeiras xosé maría

¿qué estaba a pasar no teu despacho de psiquiatra no hospital provincial?

xusto aquela mañá invernal do xoves 11 de marzo do ano covida 2021

preto de trinta anos de espadas medievais afiadas e tesas entre nós

ti admitindo a posibilidade do erro da túa respetada mirada clínica

 

movido polo candor fraternal dunhas irmás empodeiradas e as acusacións de Loli Dios

enraizadas todas elas no subsolo dun feminismo ultra histórico

que agora ve xigantes con facilidade e brama polas gheisas da vella Yedo incluso e si fai falla.

Ti desarmado coma un guerreiro sen coiraza invitándome a que te denunciase

por abuso de poder supoño,eu intransixente, áspero, perturbado

 

pola opción de quedar no conxelador cinco días

ben comidos á carta, entre xente pinciana oficialista

e os outros danados cada cal galopando a súa propia nereida lastimada

qué estaba a suceder de intrahistórico aquela invernal mañá de marzo

para que eu me poña a reflexionar sobre ela e teña presente o teu informe

 

a conferencia vía Sky coa traballadora social e o rapaciño xuíz aínda con cordón umbilical.

estaba a suceder a discordia,o parto, o choque das espadas medievais, o alumeamento

de dúas mentes maduras, a distancia firme e ben basada

entre o home das cabezas boureadas pola existencia a granel

e o simpático escritoriño de provincias ao que a poceira lle vén mingua dende sempre...

 

ese día tiña tan que chegar e chegou coma unha onda soñada por surfistas de pelo cano

¿en que milonga rara andaríamos cheirándonos senón ocorrese a ruptura da baralla

pola metade gorda do mazo fournier ¿ comprendes vello amigo?

estou a dicirche que a miña cabeza existencialista non ten cura

pouco máis ca sedaciòn se pode facer por ela dende o trono das batas brancas.

 

¿ Comprendes pedalista, porteiro de fulbito ? pois deberías estar chamado a ser

a voz científico hipocrática crítica dunha xeración a pouco que te deixes querer.

Porque aquí todos somos ríos, ríos diferentes en busca da sentencia inapelable do mar

non me asusta, nin me abraia o sistema que te ten Prometeo encadeado coma a outros cocos

eu son e quero ser libre sempre e alá tí coas túas costas freudianas reiventando a psicanálise.

 

Riste, ríome , rímonos da provincia trinta e tres que poboamos

¡claro que deberíamos ser grandes amigo lonxe da corte dos milagres!

¡claro que é xusto facernos un oco un no corazón do outro!

A vella secretaria corta fogos, o número de teléfono privado, a consulta pola tarde

os achaques da idade, esa filla tamén psíquica chea de potencia: Tania

 

Estas cousas hai que escribilas así e eu neso cumpro coma  o eco dun val umbrío.

fatria, megalomanía, Suso de Toro, as entrañas do luminoso sol anano amarelo

todo iso é caca de curuxa detrás do altar da igrexa da Portela.

Amigo Blanco a ninguén lle gusta que lle repelen as ás a ollo clínico e familiar

en verdade amigo intenteino , semella que isto non vibra no diapasón alto que tentaba

 

pero hai amigo agora sei ,ao barallar as letras, que a ti toparásete sempre

polo camiño da liberdade, da xustiza, e do humanismo sempre, sempre

e iso , nos tempos que cimbran e coma dicir bebemos e alimentámonos da mesma luz sideral

ou da mesma auga máxica dos cinco ríos: Eume,Tambre,Ulla,Umia e Lérez

coma símbolos da nosa amizade que nas súas ribeiras énchense de flores cada primavera. 

                                   Sábado 18/3/2O21

Poema en inglés escrito por mi.

 

You est too lovely and for my

Bu I love a dead

To want body hot

To want to sex damp

To have who to understanlm my dear

I love you forever ,,,sin remedy

Kiss much for you little lady

Goobye child

Googbye for  forever my friend filipina Fabelina Regina.

Lunes 17/7/17

 

¿Hasta cuándo el silencio, las campanas llorando y el entierro de nuestros muertos?

 

¿Hasta cuándo el silencio, las campanas llorando y el entierro de nuestros muertos?

Que aquí nunca pasa nada me lo sé yo desde que el mejor poeta de las españas : Miguel Hernández en el año 1942 murió a los 32 años tuberculoso con los ojos abiertos por negarse a firmar delante de los milicos fascistas el documento que prohibiría publicar: “Viento del Pueblo” en España y demás naciones de su mismo verbo. Lo acaba de recordar la periodista Nieves Concostrina en el espacio : La ventana de Carles Francino en la cadena ser; esto es así y duele mucho; pero consuela saber que la voz de los poetas gigantes no hay arma humana, ni la habrá nunca que pueda sepultarla. O intenten parar a tiros de arna reglamentaria estos versos del poeta prisionero del franquismo natural de Orihuela:

“Eh , jornaleros del alba/salid de vuestras viviendas/salid de vuestros arados y de vuestros barbechos:/venid conmigo a luchar/ por los hijos que ahora empiezan / a moverse y a cavar/ en las entrañas maternas” él era el Che Guevara español por eso lo fueron dejando morir a cachos.

Y aquí amigos acabamos de decirles adiós para siempre a Pepucho Torres de sesenta años víctima del covid, a María Rodríguez Caballero de ochenta y cinco  y a Pedro Veiga Ferreiro primo hermano de mi padre Juan de 92. Si somos los de los ojos secos de tanto llorar que desde hace cien mil años nos volvemos al hogar que corresponda , ahora mismo para mirar fútbol internacional, para que siga silbando como una culebra la cadena de treinta y seis mil  millones de carcasas humanas que ya abonan con sus calcios el planeta que nos lleva….por eso digo ¿ Hasta cuándo el silencio, las campanas llorando y el entierro de nuestros queridos muertos?.. y algunos empeñados en el cese de la exploración espacial…

Y Miguel Hernández dice sencillamente:

“No puedo olvidar

Que no tengo alas,

Que no tengo mar

Vereda ni nada

Con que irte a besar”.

Que para eso es poeta y fue violentamente maltratado por huevines y sus compinches y eso no lo olvidan nunca los poetas de por aquí…y añade:

“Entusiasma el odio

Ojos del mal querer.

Turbio el hombre

Turbia la mujer”.

Si hombriño sí ahíto de lecturas, hay más vida más allá de las praderas televisivas y los partidos de fútbol de selecciones nacionales.

¿ Hasta cuándo el silencio, las campanas llorando y el entierro de nuestros queridos muertos? Y las flores y los manantiales de agua callan llenos de vergüenza…

                         Por rs lago 25 de marzo del año 2021

Arte y vergüenza, más una reflexión de Herman Hess

 

                    

                                              

                                                    ARTE Y VERGÜENZA

Hacer arte es orar ,rezar, repetir mantras y pintar mandalas por nuestro hermoso pero herido planeta, es indagar en lo que somos; a mi personalmente ser n artista todavía me da alguna vergüenza. En mi caso escribo mucho y realizo algunos dibujos, leo y soy ya un pequeño filósofo, desde la primera adolescencia: los 14 años. Trabajo mucho , algunas temporadas más otras menos. Me esfuerzo, pero el trabajo intelectual no puede con las ganas que tengo de ser mi abuelo paterno Francisco, que fue agricultor, alcalde pedáneo de su aldea, cosechero de vino, con hacienda doméstica: vacas para la leche y marranos para la matanza. No, en vez de artista vergonzoso, yo sería perfectamente mi abuelo con todas las de la ley y en paz. Murió mi abuelo ya viudo con 86 años en la década de los 90; pues bien hizo la guerra por obligación con los golpistas de derechas en Guadalajara como ordenanza de un teniente italiano. Era fuerte como un oso , estilizado, sobrio, muy trabajador, no leía libros, ni admiraba cuadros, ni escuchaba música clásica, aún vestido con la piel de gusano definida por Herman Hess y la del villano en su rincón de Lope de Vega, impresionaba por su manera de vivir al margen del placer, los vicios tabernarios y la devoción cristiana. Verano e  invierno la piedra semi esférica que da nombre a la aldea en la que se casó con Espléndida era testigo de como bajaba desnudo de torso con una toalla al cuello para hacer sus abluciones matinales; nunca le vi enfermo, hasta el último momento de su vida vendía cara la derrota, ya en la casa de los Maquieira de Briallos donde se había casado su hija Maruja, al querer alcanzarle unas zapatillas, recuerdo que rechazó mi auxilio y las recogió el con las extremidades inferiores, seguro que para darme una última lección de su lucha por la vida y su coraje. Jueves 18 de Marzo del año 2021

No más cielos juntos y allá en el campo santo

EL RECUERDO QUE ALEJA.

No más cielos juntos,

si aquellos fueron prueba de fracaso.

La pólvora a la puerta de los labios

mojada de saliva

traicionó la escopeta.

Eran las balas santificantes

a las que se les negó la vida.

Habrían vivido estallando, rompiéndose

y penetrando luego en el vientre

de la embarazada.

No más cielos juntos,

si aquellos fueron prueba de fracaso.

Ni el tiempo tubo agallas suficientes

para hacer olvidar la amargura-agónica

contenida en el filo de las dos espadas pendencieras.

Ni el moho de la vieja escopeta

sirvió de disfraz,

para engañar con las lágrimas

que caían de los ojos.

No más cielos juntos,

si aquellos fueron prueba de fracaso

aunque las mejillas de cera se derriten

en la esperanza del beso,

enseñar los dientes

tras las espadas congeladas

es de hombres.....

Pinchar las yemas de los dedos

y adoptar estructura pétrea

también es de hombres

No más cielos juntos

si aquellos fueron prueba de fracaso.

ALLÁ EN EL CAMPOSANTO

En medio del camposanto

llorando estoy tu amor

en mis manos mantengo la flor

en la cual puse todo mi amor

Entre las hierbas marchitas

dejo la flor, dejo mi oído,

pues no quiero que me repitas

que nunca me has querido

Entre las hierbas de aquel Campo Santo

tuve por ti, mi último sollozo

y ahora heme aquí

libre de aquel calabozo.