LA
BIOSFERA
ÍNDICE:
1.-La capa mágica. Sin fecha.
2.-Infancia. Sin fecha
3.-Avestruces. Sin fecha.
4.-Fue. Sin fecha.
5.-Espabilar la noche. Noviembre de
1986
6.-Eucaristía turística. Noviembre de 1986
7.-Títulos: En desamor-La pareja-Tibios solitarios-Pareja impar. Noviembre
1986
8.-Problemas de conciencia. Noviembre de 1.986
9.-Que se escuchen conversaciones dilatadas. Noviembre de 1986
10.-Sobre los comentarios: desafortunados, inoportunos, indelicados…Septiembre
de 1989
11.-Primeras impresiones suizas. 29 Octubre de 1989
12.-Talento esmeralda. 1 Noviembre de 1989.Clarens-Montreux-Suiza.
13.-El permiso C. 31 Octubre de 1989
14.-Don Antonio. 11 de Noviembre de 1989
15.-Cinco minutos de eterna urgencia… 11 de Noviembre de 1989
16.-Barcelona. 10 de Noviembre de 1989
17.-Lunes 13 de Noviembre de 1.989.
18.-Los servidores servidos. Abril de 1990
19.-Citolandia. 26 de Mayo de 1990
20.-Mis artículos son noticia. 31 de Mayo de 1990
21.-Non debían medrar. Septiembre de 1990
22.-De cómo se visita la casa de un poeta. 25 de Octubre de 1990
23.-Noticias del exterior. 6 de Julio de 1992
24.-De Borbón y Barbón. 29 de Junio 1994
25.-Fantasmas (Sobre el partido popular). Jueves 8 de Noviembre 2007
26.-Sensibilidades diferentes. Viernes 9 de Noviembre 2007
1
LA CAPA MÁGICA.
“Que cada cual haga de su capa un sayo”,
así de permisivo se expresa el dicho popular, a la hora de ver con buenos ojos
la Libertad que cada quien tiene de llegar a tapar tibias, con lo que en
principio tapó u abrigó omoplatos. De lo que no dice nada la sabiduría popular
es de la Capa de Ozono y hace bien, por si se le ocurriese manifestarse con
idéntica liberalidad en un terreno donde no caben maniobras frívolas.
Y si alguna expresión acuñada por
el Pueblo le cuadra en la actualidad, a la Ozonósfera Capa, es que a esas
alturas estamos de “capa caída”. Y si estamos de “capa caída”, significa que en
esos vuelos, las cosas no marchan como sería deseable.
Lo delicado de esta especie de
nave redonda, azul de chapa, que creíamos como blindada e impertérrita, se pone
de manifiesto, con visos esta vez de dar lugar a una catástrofe de
consecuencias previsibles y “bello puntosas”, si es que la tripulación del
especulativo puente de mando, que comanda el Gran Suceso Redondo, no toma con
urgencia drásticas medidas.
La capa de la atmósfera terrestre
compuesta de Ozono, que químicamente es el estado alotrópico del oxígeno,
producido por la electricidad, de estado gaseoso y de fuerte olor a marisco,
situada a unos 25
kilómetros de altura; debe su formación a la acción de
los Rayos Ultravioleta del Sol sobre la molécula triatómica del Ozono. El
efecto de esta capa de cuentos de Hadas, es impedir que un exceso de Rayos
Ultravioleta ( los mismos que la producen ) lleguen al suelo y priven la vida
orgánica por esterilización. Así de graves, así de espeluznantes, como el
título de aquel libro de ficción, luego película : “Ultimátum a la Tierra”,
están las cosas de entre la sastrería y el desastre.
Pues bien, la capa, a fuerza de
mal uso de aerosoles y demás potingues humanos que liberan el longevo y asesino
cloruro que insaciable en su apetito predador se come las moléculas que forman
la atmósfera, digo yo que será por lo del olor a marisco, está reclamando
urgente “zurcido”.
En la actualidad y sobre la
Antártida primero y ahora ya en la parte sur-polar del Planeta, los Científicos
alarmados han descubierto los ya tristemente famosos agujeros de la Capa de
Ozono. La cosa parece bastante grave y damocliniana.
Cuando en cierta ocasión, le
preguntaron a un Astronauta Americano, sobre la impresión que le producía la
Tierra vista desde allá arriba, contestó: Personalmente la sentí con una
sensación de fragilidad infantil, tanto, que me daban ganas de abrazarla y
protegerla, por lo demás el Planeta Azul, lleno de vida, es maravilloso. En
este tiempo, acaba de nacer a nivel mundial, la asociación : “ Amigos de la Tierra”,
las conciencias empiezan movilizarse, la Tierra, la casa de todos, la capa de
todos está en peligro. Llegado este punto permítaseme que diga, que el sentido
del humor no debe faltar nunca, aún en los peores momentos y ante las
circunstancias más adversas su presencia puede salvarnos de obsesiones que sólo
en la mano de los del puente de mando de este nuestro insustituible :
“Interprais”, está el “desfacer”, por eso: Que cada quien haga de su capa un
sayo de acuerdo con el dicho popular, por qué no, pero con la capa de todos,
con la capa de todos ¡ CUIDADO ! que es de alquiler y somos meros
usufructuarios. Por el camino que vamos, nosotros tan de “Capa caída”, las
futuras generaciones pueden quedarse en paños menores y sin capa, y quizás
entonces algunos nos enseñen el futuro y hagan su Agosto vendiendo escafandras…..Y
es que ¡ Todo es posible en el desquiciado Puente de Mando !.
2
INFANCIA.
Es fama en la Cultura que nos
explica el suponer que los niños de ahora, o los de antes piensan. Que son más
listos o que tienen ideas propias, como si tener ideas propias fuera un juego
de niños. ¡ Falso !, los niños mal que les pese son niños. Nada de adultos en
pequeño, ni “sandías” por el estilo. Los niños van al Colegio, huelen a pis y a
tiza, y como máximo comen Donuts. O sea circunferencias. Los niños, y esto no
es ningún descubrimiento, son niños. Por lo tanto, especular en el terreno de
la Infancia es una hipocresía, quienes así proceden, incapaces seguramente de
atreverse con la especulación del metro cuadrado, osease especulación del
“cielo”, quiero decir del “suelo”, profundizan en el terreno del
“infanticidio”, por parecerles coto abonado para sus salidas de tono y mensajes
Freudianos “ pret a porter”. Que al final casi todos ¡ pobres orangutanes !,
volvemos a los años de la “pizarra en blanco”, para medio explicarnos la
sinfonía del desconcierto, y la incompleta a modo de caballo de batalla
“masocológico”. Y Nada…..: Que es el acto de bogar por los propios medios de
uno en la playa de la Lanzada.
Los niños de ahora, como los de
antes son unos seres minúsculos a la caza de la piruleta y el regaliz.
Suponerles otras cualidades, es tener la Luna por un vergel, o chuparle la gónada
a Mahoma, por ver si se detiene la embestida de Pepiño. Los niños ,
conferencias sobre la infancia al margen, son proyectos de futuro, cintas
vírgenes dispuestas a grabar el sonido ambiente del animal de la época y poco
más.
Los niños cada septiembre
incapaces de sustraerse a la domesticación ( por decirlo con cierta chispa ),
van a la escuela y aprenden cosas tremendamente importantes, como que por
ejemplo el resultado de tres por tres es nueve y si se le suma uno, el resultado
pasa a ser diez, los de octavo si coleccionan cromos internacionales, incluso
pueden llegar a saber, que ese es el número de Diego Armando Maradona y de las
matrículas de Honor y que Maradona, le pega patadas al esférico en el Nápoles y
que las Matrículas son para los coches…..¡ Peligrosamente listo !. Un niño
nunca es eso. Un niño, es un niño, aquí y en un Mercado Persa, lo demás son
asociaciones de ideas y alogaritmos de la verdad.
¿ Qué cuál es el tema ? y tú me
lo preguntas “carísimo” lector, clavando tu vacío interior en mi pupila
“cómica”. El tema era que duda cabe, la Capa de Ozono. Los niños, venían a
cuento del Barril de petróleo en busca de los 40 machacantes, el tonel…..
3
AVESTRUCES.
Si el Hombre en general y el Hombre de
Letras en particular, admiten en absoluto la sociedad tal cual es, esta no
evolucionaría. La crítica documentada, tiende a mejorarla, a sanar la sociedad
de sus males, para hacerla evolucionar hacia un futuro mejor para todos. Si la
sociedad fuera ya en sí perfecta, cosa utópica, la crítica resultaría superflua.
Mientras tanto, la labor del
observador se hace imprescindible. Por eso, lejos de bohemias trasnochadas, los
Hombres de Letras y de generoso espíritu, deben enamorar con sus escritos el
sentido común de la sociedad, pues estas opiniones, aunque en ocasiones
resultan inoportunas, son ciertamente necesarias para corregir los aspectos
negativos de nuestra prometedora civilización.
En estos momentos, la sociedad,
esa gran masa de anónimos seres que desde su singular individualidad, al fin
conforman el conjunto, rezuma muchos problemas. El problema de la droga, el del
respeto de los Derechos Humanos, el del paro, el problema del hambre en el mundo
negro etc. Las soluciones que deben darse a los mismos corresponden al poder
político, al poder institucional. Por un lado los poderes nacionales de cada
país y por el otro los Organismos de carácter internacional. En estas
cuestiones la opinión recta y vigilante, la crítica, el observador debe
prodigarse para que estos problemas machaquen la conciencia de aquellos que
pudiendo remediar estos problemas esconden la cabeza en la arena como los
avestruces. Bien entendido, que su opinión, su grito reivindicativo “per se” no
será suficiente y será, si la sociedad mayoritariamente no late de acuerdo con
su sentir, un grano de arena en un desierto frívolo de dudosa humanidad. Pero
es que señores míos, el escritor-observador de la realidad, tampoco está en
situación de hacer milagros, el opina y ustedes hacen o no caso de sus
opiniones, la cuestión es clara.
Al margen ya de poner el dedo en
la llaga de tan puntuales y lamentables problemas, la misión del hombre de
letras no se agota. En otra vertiente , el romperá sus lanzas tratando de
despertar del letargo al espíritu de las gentes de esta sociedad:
Deshumanizada, vertiginosa y consumista, convencido de que todavía se puede
cambiar el rumbo de la historia. Y es que cada vez más , el hombre va
descuidando su interior sensible, para preocuparse excesivamente por su imagen.
No vayan a creer que un hombre actual que siga las pautas de la moda con éxito,
alcanza la satisfacción. Detrás de tanto asentimiento, está el vacío, el
automatismo del hombre moderno, incapaz de opinar sobre nada que se salga de lo
corriente.Así es que mientras una mayoría semeja gustar de este mundo, a una
minoría observadora corresponde el pesado trabajo de señalar las disfunciones
aparatosas que nos sitian. ¡ No pues a los avestruces !.
4
FUE.
Vamos a poner por escrito una vida
dedicada a muchas “otras” cosas. Una vida heterogénea, hasta la extenuación
física y mental. Érase una vez un existente-imprudente , que dominaba la palabra
mesura. Y que decía lo que decía. Y hablaba y hablaba. Y andaba y andaba. Y
fumaba y fumaba. Y leía y leía. Y dudaba y dudaba.
Empezamos nuevamente: Érase una
vez un existente-imprudente. Que ¡ Voilá !, no sabía muy bien lo que quería.
Como todo el mundo supongo. Pero el más. Mucho más perdido en la ciénaga
pastosa del mundo vertiginoso. Veamos: ¿ Aprendiz de todo ? ¿ Maestro de nada ?
¡ la curiosidad ! ¡ La necesidad de saber más que los demás !. Que a ratos el
hombre creía mucho en sí mismo y después abajo se venía. De pringado,
desmoronado y casi yerto.
Que casi no comía. Todo honor y
toda hidalguía. En escena sería esto: Tipo enclenque ¡ no ! desnutrido. Ni eso
era seguro. La vagancia. La bohemia. Escritor para más señas. Y pintor. Frugal
lector de periódicos. Trapecista. Funambulista. Sus dibujos de psiquiatra.
Incluso él era Poeta. Y mas allá genio y figura hasta la sepultura. Ligón a
secas. A secas pajillero.
¿ Por donde vamos ? ¡ Ah
!Relaciones sexuales con uno mismo y las mujeres también. A todo esto
emigrante, más tarde inmigrante. Galicia-Suiza-Suiza-Barcelona. ¡ Qué cosa !.
Pensionista de Pensión Pereira. Lector de periódicos era también, en pesquisa
de línea editorial: La Vanguardia. Tomador de café. Lector de Julio Camba. En
materia Jurídica ¡ un portento ! “ Diplomé”, pasante de Abogados. Matrícula en
Derecho Internacional Público.
Escribía cosas como estas. Para
verse en el espejo de la semántica envolvente y reflejarse tal cual era.
Una vida dedicada a muchas cosas.
Una vida heterogénea, de un existente-imprudente, sabedor de la palabra mesura.
Que fue todo eso, hasta que harto pluriman, se puso en negativo y no fue lo que
sigue:
No fue corredor de fórmula 1, ni
futbolista, no fue boxeador, ni albañil, no fue mensajero, ni extra de películas.
No fue borracho, ni separatista. No fue músico, ni fue golpista. No fue
macarra. Ni cura…..No fue, no fue. Se me hace prolija la lista.
Y no quiso ser nada, todo le
aburría. Todo terminaba por cansarle. Y fue vagabundo un día y le gustó, y al
día siguiente continúo siendo vagabundo y así hasta que también se hartó. Y fue
, a partir de entonces cuando sin palabras, sin palabras estos es importante.
Fue ¿ Qué fue ?.No se sabe. Fue. Sin palabras. Sin dibujos. Fue. Hasta aquí la
Historia que fue, de un existente-imprudente conocedor pese a todo de la
palabra mesura, tal cual fue…..
5
ESPABILAR LA NOCHE.
Ocurre que la noche se harta de libar en
las copas. Soportando el vicio que domina su oscuridad de siempre. Como si la
noche no invitara a cosas más propicias, que andar en desamor anegando con
licores la plácida armonía. Y hasta el amor va de copas negándose a la
sobriedad de las caricias. He visto la noche dando tumbos, al volante de un
automóvil disparado que se desboca en una curva fatal y concluye de forma
abrupta la vital orgía. La diversión es para el hombre, no el hombre para la
diversión; por grandes que sean los avisos, sus encantos innegables se adueñan torticeramente
de las otras ganas. Y no cede reivindicado un lugar en el lecho que satisfaga
su sexo de ninfómona insaciable. Aunque sea en el Código Social tan respetable
como esa “estrecha” que se viste de virgen y se da en sacrificio luego, al
principio soñado, inventado, que no es tal, hasta descubrir el placer e irse
conformando con ir haciéndolo con el instinto y el salvajismo de la
cotidianidad imperfecta.
En el mundo de hoy más que nunca,
el hombre, la mujer, deben elegir su forma de vida sin dictados. En diálogo con
su mente y de acuerdo con uno mismo. Las ideas serán entonces lo
suficientemente claras, para que en versos de Virgilio:
“ No turben al varón justo y
constante
populares furores agresivos
ni el semblante ceñudo del tirano
ni el vendaval que irrita a su
capricho”.
Cada cual hará lo que le dé la
gana, ahí está la Libertad Individual como Propiedad más registrable del hombre
en los días de la Historia. Nadie con su voz dulce o más aguardentosa de la
modernidad, puede aliarse con la verdad. La duda y el escepticismo tendrán
siempre, las palabras sabias que hagan útil la razón del hombre. Lo que ocurre,
es que uno en ocasiones se permite pensar en voz alta. Y aún partiendo de una
visión negativa del mundo, la naturaleza con su magia y ese tan por descubrir
mundo de las sensaciones pueden con toda la metafísica y la realidad
suficiente, para vivir la vida en forma y sin necesidad de Dioses. Se trata
sencillamente de espabilar la noche, sin caer en la rutina de los 60, de los
70, o de los 80. Vaciar las copas adoptando otro “look”, por ejemplo. Y Horacio
canta:
“Logró al fin que su insólito
consejo
aceptara el Senado vacilante
y, con hondo pesar de sus amigos
se volvió al cautiverio
inexorable”.
Espabilad la noche sí, con copas
de alegría, pero sujetad bien de vuestra vida en medido de la : Droga, el
alcohol, la ceniza y el tráfico de las tan movidas madrugadas…..
6
EUCARISTÍA
TURÍSTICA.
Dedicatoria: A las mujeres más
recalcitrantes. Y a los hombres de beligerante actividad destructiva.
Sobre la fina arena, cerca del
mar, o sobre la hierba fresca y verde, próxima la festiva piscina, los cuerpos
ociosamente casquivanos de las internacionales adolescentes espatarradas,
sirven un risueño banquete en requiébralas fuentes de cerámica y sensualidad
objetivamente percibible por los sentidos receptores de las más dispuestos.
Apostados detrás de las atalayas
ahumadas, al regalo de sus ojos disculpados, comunitarios “galafates”
promiscuos, urden sus estrategias. Son esos que en lengua Galiparla denominamos
“voyeres”. Sean decididamente “mirones”, en idolatrado Castellano.
Afanándose la pupila recorre
extasiada el idílico campo de batalla, con los cuerpos tendidos en posturas
azarosas inundando el amplio escenario que se divisa. Todos en la sacrificada
pretensión de sacar a la superficie sombría de la epidermis, algunos quilates
de piel morena que les devuelva a la circulación caliente del verano. Cuando en
un punto sospechosamente álgido del uso social ( eminente fuente de Ley
Positiva ), todavía sin consolidar, algunos pechos, los más prometedores
maduros disfrutan libremente su “desavillé” ( Por lo que a la Lengua Galiparla
rima ). ¿ Topless ? ¿ obsceno destete ?, o habrá que semanticar para el caso
vocablo de mayores luces…..según el crecimiento incontenible de los labiles
pezones, socorridos por un sol lujurioso, en lo alto.
En idénticas posturas, al relajo
de casi todos los muslos, la virilidad atenta de la masculinidad ensaya sus
potencias al recién despertarse. La magia de querer quererse, se instala
entonces en los ojos avizores. Desenfrenadamente nos miramos, en un instante de
salvación, dando un rodeo por los idiomas que obviamente se sobreentienden
finalmente, en una traducción placentera, de santas y muy gloriosas sábanas.
SANA CONSEJA:
Reitérese esta
práctica todos los veranos y aún los otoños, inviernos y primaveras que el
cuerpo lo solicite en aras de una muy buena salud física y psíquica. Siempre en
honor de la amorosa pasión humana sin distinción de sexos, ni feminismos o
machismos obsoletos y como cabal medio de preservar el mundo natural-racional
de los terribles infortunios que se amasan sin semen, sin orgasmos en los
hornos de la barbarie infinita, cada atómica jornada que pasa sin atender a mi
sabia prescripción, científicamente contrastable…..
7
TÍTULOS: “EN DESAMOR”-“LA PAREJA”-“TIBIOS
SOLITARIOS”-“PAREJA IMPAR”.
A diario con las cosas de todos los días
gritándoles. Con toda la paz y la armonía que para si deseare cada cual. Aún
sobrando a quintales la mayoría de las jornadas: ¡ Que no se movía una hoja de
árbol afuera !. Como si el viento se callase para no turbar la tanta paz que
disfrazaba la vida del otro y no era verdad, ¡ tan cierto !. De pronto: ¡ Estoy
vivo y te quiero !. Era lo más suficiente que podía aprovechar la marcha
pegadita de aquellos corazones solitarios, que se buscaban en los ojos de ir a
ver películas muy largas. Entre los Poemas como rosas, era feliz y digamos que
sobre todo autosuficiente. A la hora de añadirse, ya era otra historia y
entonces se sucedían las inseguridades de siempre. Si estaba ella con su carita
viendo de reojo, la cosa se complicaba y la serenidad huía por entre los rizos.
Comenzaban a romper platos mutuamente; claro que la vajilla era imaginaria y
literaria. Lo que no se podía negar era la pureza acaramelada de toda la
escena, que no respiraban muriéndose de asfixia por no volverse definitivamente
rojos, como la sangre. Sería una tontería “cum laude” incluso, pero a cada paso
se suponía el desmayo que no llegaba y el tanto romanticismo ya transpiraba. Lo
que se dice un tipo duro se sentía él. Ella muy salada, esperando…..que no le
diga nada.
Don Juan y Doña Inés diciéndose
tonterías serían nada si estos se hablaran. Que de zalamerías,
corteses-sociales-autorizadas andaban bien. Reconozcamos que aún así, se piropeaban
con retraso. El otro día estabas muy guapa. Gracias, el otro día tú también me
gustabas. Hoy se llenaba con el tiempo y las carreras de caballos. Todos los
domingos por la mañana delante del televisor, como en el hipódromo. Se estaban
mereciendo un empujón para que se amaran. A ver si se enteraban.¡ Estoy vivo y
te quiero mucho!.Si un tipo duro, seguro de si mismo mientras estaba metido en
casa, cultivando la locura. Al añadirse. En la calle podríamos hablar de
Parkinson sin exagerar con demasiada contundencia. Parkinson clavado,
super-parkinson cuando ella aparecía. Un tipo duro convertido en papel de
fumar. Ella, su inocencia y el deseo que se le escapaba. Visto objetivamente no
tenían demasiado sentido aquellas piruetas en las alturas del amor, que enrojecerían
la Historia de Romeo y Julieta. Cultivaban la distancia platónica y acaso
sobraban sus cuerpos en la circunstancia. Se aburrirían las sábanas lo más
seguro. Habría que empujarlos definitivamente para que se amaran. A diario con
las cosas de todos los días gritándoles y ellos en la noria del hortelano como
burros, quitando agua sin parar para regar las calabazas que se traían entre
manos…..¡ Que se amen coño!.
8
PROBLEMAS DE CONCIENCIA.
La verdad
resulta difícil en ocasiones. Las decía para complicarse todavía un poco más la
existencia. Pero no podía callar del todo entre la “mierda”. Además era justo
hablar de la forma que fuese, para salvar lo único que quedaba, esa
insoportable conciencia de siempre. Y Pontevedra tenía un río lleno de peces y
aguas transparentes “como espejos”, narcisean todavía los Poetas. Hagamos toda
la memoria que necesitemos. Tenía un río. Sucede que todavía no se ha inventado
por los señores académicos, nombre que le cuadre a lo que hay en el presente: ¿
Cloaca ? ¿ Pudridero ?, por ejemplo. Son tantas y tan gordas las ratas que le
daba miedo pensar en lo que podría pasar si tuvieran un nada de cerebro. Había oído
hablar que entre ellas se pelean hasta la muerte, tampoco estaba muy seguro de
que fuera cierto. Lo que desborda escepticismo es la contaminante realidad que
se ve, gusta, soporta, palpa y olfatea. A un lado la Tafisa, al otro Celulosas,
en medio el paraíso. La verdad escandaliza. Por eso es la verdad. Esa señora
que deja las cosas en su sitio. Que todavía cree en un ambicioso plan de
ecológica retirada. Si queda algo de dignidad en el Santo nombre de la
Democracia. Y debiera quedar cuando menos, por el bien de la salud de sus
votantes. Claro que nadie está diciendo que se deje a la gente sin trabajo, lo
que sería todo un argumento para mantener el ancla delicadamente clavada. ¡ Con
el dinero de los fármacos provocados, bien podrían hallarse otros desdichados
enclaves !.¡ Desdichados !, pese a todo, también es cierto. Pero algo habrá que
mantener , y que sea entonces la cabeza local del progreso allí donde lesiones
menos. Lo que constituye de paso una sana recomendación a la Cámara Oficial de
Comercio e Industria y Navegación de Pontevedra. Que se deja la toalla. Aunque
bien atisbe en lontananza las torres sagradas, que se levantarán siempre sobre
su lírica-onírica de buena letra mojada. Convoca dicha cámara un concurso: “
Ideas, recomendaciones y sugerencias para un desarrollo armónico ( dice ) de
Pontevedra y su zona de influencia”. Sigo diciendo que con señales de humo se
entienden hasta los indios. ¡ Armónico ! y resulta estridente. Y ya metidos en
el chiste, la “jeta” de Don Cloro. Mira que decir que es el aficionado número
uno, al Deporte de Pontevedra; cuelga el chándal y los deportivos de
cualquiera. Porque dígame ¿ Habrá algo más, no ya opuesto, sino nocivo al
deporte ?. La Química. Y en cambio en la radio lo dicen todos los días, que si
se deja uno, subliminalmente igual “traga”, y se lo cree con toda la buena fe
del mundo y todo eso…..Y aunque uno intente templar su denuncia para ajustarse
a la objetividad hasta cierto punto desinteresada ( Y ahí no llegan todavía
todos ustedes). Le viene como sin querer a la cabeza, que se lo hacen bien. Me
refiero a los Departamentos de Relaciones Exteriores con aires de
confesionario, donde en vez de dar, reciben la absolución benevolente del
ciudadano con problemas nasales-oculares. En resumen, está claro que la verdad
resulta difícil en ocasiones. Y Pontevedra tenía un río lleno de peces y aguas
transparentes. La conciencia ya está tranquila y de frente.….
9
QUE SE ESCUCHEN CONVERSACIONES
DILATADAS.
Que él sigue
siendo el mismo. Y que vosotros no terminareis nunca, que siempre estaréis
empezando. La fecha de nacimiento ni siquiera os pertenece. Los días se van. Os
alejáis sin mirar el corazón sangrando. No buscáis con las manos que os quedan,
algo más bonito que ofrecer que las zarzas. A todos os recuerda con efusión y
creo que con cariño. En la parte de de abajo de la postal:” Fueron sus amantes
las que le condujeron al lecho tierno y sabroso del amor escandaloso. Se
rodeará de sus densas delicias hasta agotar sus fuerzas Prusianas”.A la
izquierda hay una farola solitaria y a su lado un bohemio fuma un cigarro. En
el sello está él, o se le parece. No me sorprende que le haya gustado irse a
otra parte ( reflexiono en voz alta, medio baja ). Yo lo conozco de salir en la
pantalla y de la teatral noche de aquel día. Separando más las aguas del
objetivo, hubiera quedado mucho mejor ese Monumento derribable. En su
abundancia, frenan la marcha de esta Historia giratoria: Los Monumentos. Que esperan
poder disfrutar de sus días entre nosotros para dentro de 2.000 años y que
luego ya verán la manera de aparecérsele a algún niño de vez en cuando para ir
consolando. Termina con unos besos muy fuertes para todos, abrazos y no creamos
que sea verdad, pero dice: Aunque lo que os merecéis es muchísimo más. Seguro
que todavía desconoce lo que hemos hecho desde que se ha ido al extranjero
emigrado. Luisa se ha teñido el pelo. Y a mi me ha tardado dos días, desde que
se fue, hasta el miércoles por la mañana, en que al fin me llegó el reembolso
con los libros de Poesía que esperábamos.¡ Como para entusiasmarse con el
servicio de correos !, como hacia él. Si hablamos todos no nos enteramos de
nada. Y mezclamos los temas con promiscuidad en las tabernas. Cada cual cuenta
su mentira y todos tan sonrientes tomando “soma” .”¡ Somolahostia! “. Así nos
va. Vamos a ir separando por parejas, como si fuéramos a pelearnos o como
cuando hacemos el amor. Conjuguemos los comentarios sin otro afán que el sabio
entendimiento de la Conversación Dilatada: Los que hablan del Emigrante Gallego
que escribe desde Alemania a este lado, los que hablan de sellos de correos a
este otro lado, los que lo hacen de sotanas allí ; y finalmente esos dos
sujetos macho y hembra, que se pongan donde quieran y que hagan lo que les de
la gana. Orden y desorden es lo que necesitamos, para que no cese la vida. La
sociedad.
Expone sus dudas con cansancio,
con hastío, sin claridad de ideas y con una molécula de oxígeno muriéndose de
miedo en todas partes. Esto es lo que más se os puede decir conspirando, a
favor de todos. Y yo no creo que sea acertado que la gente crea en las palabras
de nadie. Eso sobre todo, sin dejarse estrellar contra un pensamiento demasiado
interesante. Por lo demás sólo cogiendo la pluma con asiduidad se mejora la
caligrafía. Eso se sabe desde la Escuela. Mira que no hemos gastado energías
sobre el divertido renglonado de los cuadernos Rubio. Eran verdes, como la
esperanza que obliga a no querer saber nada entre tantos millones de seres
inteligentes.
Con hacer estas cosas se disfruta
bastante y se contribuye de alguna manera…..
Aunque es cierto, puede haber
otras formas más heroicas, yo hago lo que creo que debo hacer. Y eso
sinceramente, tranquiliza el espíritu, demasiado asediado.
10
SOBRE
LOS COMENTARIOS: DESAFORTUNADOS, INOPORTUNOS, INDELICADOS…..
Suscitados al calor de cualquier
conversación de amigos, son generalmente la punta del iceberg, que quien hace
el comentario lleva en su interior antártico o quisiera llevar idealmente. Resumen
sentenciosa e inopinadamente, las inclinaciones últimas de quien
inoportunamente los revienta. Fruto del desliz, la irreflexión sobre su efecto,
son a modo de agujeros negros o a contrario, chorros de luz sobre el
inconsciente que los enuncia.
Cuando puntillosos y
comprometidos en extremo, son de consecuencias imprevisibles, comentarios que
por su voluminosidad grosera tendrán que hartarse de espacio y tiempo, para
combustionar toda su inquina inicial. Su enormidad surge relativa al grado de
confianza que tenemos en la persona que a la ligera los deriva, por encima del
respeto mutuo y la amistad, por encima de sensibilidades y sentimientos, sin
reparar en normas de educación y discreciones, renunciando a la sensatez se
articulan para desandar el camino de la familiaridad e imantados atraen los
recelos y desconfianzas de la parte que públicamente los sufre, que previsora y
vigilante analiza meticulosa el recorrido real de la intempestiva gracia.
Veamos un ejemplo: La mujer de un
amigo dice que se va unos días de vacaciones a cierto lugar, al hilo de esto,
uno de los presentes, manifiesta que el también ha decido que terminados
ciertos asuntos, se tomará unas merecidas vacaciones y ( comentario desafortunado
), sugiere que podrían fugarse juntos. ¿ Deseo Real ? ¿ Fantasía ? lo cierto es
que nadie, sólo el silencio momentáneo, se hace eco de sus palabras. Sombrío,
minutos más tarde el “malestar” toma asiento con nosotros. Al aburrimiento
preexistente, se suma la incertidumbre del comentario. Sin embargo la
postmodernidad debe admitir estas propuestas, por lo tanto se traga el
comentario y pensamos que las lides del Amor Cortes y Caballero son un asunto Medieval.
Y es que en realidad, la
importancia efectiva del comentario, depende de la circunstancia personal de
quien lo hace. En el caso, si es un Don Juan consumado, un rompe corazones. La
cosa es grave, una especie de agravio público al otro, ciertamente reprochable.
En cambio , si el comentario
surge de la boca de un misógino, la cosa es clara: Se trata de una licencia
paradójica, en el terreno del sentido del humor y la inteligencia. Existen
otras varias tipologías de comentador, entre ellas y casi por imperativos
dialécticos concluiremos con la de aquel que realmente desearía fugarse, pero
sin embargo aún en el caso de aceptarse su propuesta, no lo haría enfangado
este venerable varón entre la Realidad y el Deseo cernudianas, o en fraticida
lucha wildiana con lo que es y lo que cree que es. Y su comentario, al fin y a
la postre será un renglón más o menos logrado, dicho más que a nadie, al aire
de si mismo y su mundo a mitades íntegras.
Por eso hay comentarios
desafortunados que más que dirigidos al amor propio, van dirigidos a la utopía
de suponernos capaces de ser libres. Es todo un lúdico ejercicio de mentiras o
medias verdades que nos dinamizan, aunque sea de manera un tanto resbaladiza
contra la ramplonería de las buenas maneras y el barbecho de la seguridad tan
insistentemente aburrida. Entenderlo es cuestión más comprometida todavía, que
el hecho de sabernos llenos de respuestas positivas que van del amigo al amigo
como pelotas de tenis o caricias. De todas formas sean por siempre, los
comentarios desafortunados, inoportunos, indelicados nuestra dilatada culpa.
Amén.
11
“PRIMERAS IMPRESIONES SUIZAS”.
Cuáles sean mis primeras observaciones
sobre Suiza, lo veremos en lo que sigue, todas ellas de muy primera impresión,
pues llevo en este “extraño” País ( Idiomas, formas de Gobierno etc. ) , una
semana.
Veamos:
1.- Aquí los emigrantes Gallegos,
viven realmente mal, marginados y puetados. La falta de cultura y la separación
de sus familias, les hacen volverse en ocasiones histéricos. En esos momentos
actúan manoseándose, entre hombres, como si fueran niños. Beben y fuman mucho y
miran la televisión, aunque pienso que no entienden los giros propios del
idioma.
2.- La camaradería se da entre extranjeros
( Italianos, Españoles, Portugueses, Negros y demás ), comparten la frustración
de habitar en una Tierra Prometida que no lo es tanto.
3.- Esta gente ( Los Suizos )
está preocupada por la objeción de conciencia, la ecología y el buen trato de
los animales. También cuentan con unas mentalidades bastante fantasiosas en
cuento al sexo: sugerencia y voluptuosidad.
4.- No son amables con el
extranjero, aun con el extranjero turista de poca aparatosidad, no pierden el tiempo
y dicen no saber, como si fueran tontos.
Tienen unos basureros para pan
para patos, esto está bien y también llaman la atención algunos pequeños
adelantos domésticos, que aunque a primera vista parecen poco importantes dan
muestra de una sociedad preocupada por la comodidad y el bienestar
eminentemente.
El paisaje de Montreux a orillas
del Lago Lemán, en este mes de Octubre, finales, está lleno de bruma, la
atmósfera es gris y aunque el Lago con sus aguas y patos hace lo que buenamente
puede, el impacto debe ser muy superior en los meses estivales y primaverales.
Me gustan las escarpadas cimas. Las casas que están en lo alto. Con tejados de
dos aguas muy puntiagudos, debe ser por la nieve. Aquí en Montreux hay mucha
tranquilidad, salvo en ocasiones que estos pasionales del volante y del motor ,
me parece esta una de las aficiones nacionales, pasan a toda velocidad, como
locos o pilotos suicidas.
Ya en lo concerniente a las
Autoridades del País, están preocupados por el acoso de la CEE. y por la
devaluación de la moneda. La vida aquí es cara. Las comunicaciones telefónicas
con nuestro País resultan difíciles. Los Suizos, no vayan a creerse viven
bastante humildemente, y cultivan el deporte de la bebida. Me parece que en
este País hay mucho alcohólico. Por lo demás, decir que le temen a la droga y
que están obsesionados con las vitaminas y la vitalidad.
En este tiempo, ni siquiera
tienen las calles limpias, por cuanto las hojas del otoño de los árboles que
aquí hay les alfombran las calles.
Televisivamente tienen un sentido
del humor, más bien estúpido, ni siquiera es inglés este sentido del humor.
Aquí se construyen viviendas para
gente potentada, jeques y demás capitalistas. Mansiones de cuentos de hadas.
También, las calles están plagadas de obras. Montreux no es en absoluto una
gran ciudad. Apuntarles a favor ciertos rasgos de distinción y método. No son
agradables.
12
TALENTO ESMERALDA.
A partir de los Esperpentos Valle
Inclanescos, continuados a mi Juicio, en buena medida por Don Camilo José Cela,
mi experiencia personal en el trato diario con las gentes, me invita a decir:
Que en general el espíritu del gallego más humilde e iletrado, encierra una
semilla de artista. Esto no debe sorprender, pues es dicho conocido que cada
hombre lleva su Poeta dentro. Sin embargo en el caso del paisano, la evidencia
de que esto es así se mayusculiza.
En línea con los dos grandes
creadores referidos, Los Gallegos son capaces de tejer de buenas a primeras, en
el transcurso de cualquier coloquio intrascendente, las metáforas e hipérboles
más sobresalientes. Así y sirva de inexcusable ejemplo la anécdota siguiente,
como a mi me sirvió para concebir esto: Muy de mañana buscaba yo utensilios
para la limpieza de los zapatos, permítame expresar aquí, que quizás sea esta
una de mis más preclaras vocaciones, me refiero a la del extinto o casi extinto
oficio de Limpiabotas, pues me consta que en Pontevedra, todavía queda uno en
ejercicio: Carlitos, toda una entrañable institución en la Ciudad del Lérez. En
este sentido a mi me gusta que mis zapatos brillen, con brillo casi militar,
con ese brillo espejeante en el que reflejarse del que tanto hablaba mi padre. Buscaba
digo y como suele suceder no encontré utensilios adecuados en el apartamento de
Luís Iglesias en Montreux-Clarens-Suiza, pero lo que si encontré sin quererlo
fue un sobre de facturas que había debajo de la cama , con la siguiente frase
escrita a bolígrafo: “ Facturas del Gimnasio y de los Borralleiros”. Casi
nada…..
Les explico: El amigo en
cuestión, emigrante para más señas, ha decido aprovechar su tiempo libre
practicando deporte. Paga mensualmente las facturas, se entiende y las guarda
en el sobre. En cuanto a lo de los “Borralleiros”, metáfora de calidad
indiscutible, se refiere ahí es nada: A las facturas que satisface al Servicio
de Bomberos de la localidad Suiza donde trabaja. El camino para llegar a tan
alta cumbre del pensar relacionado de tracto sucesivo, es de una lógica
clarísima:
Si se produce un incendio habrá
en primer lugar llamas, luego extinguidas estas llega la ceniza por la
combustión de los materiales, conviene saber que a la ceniza en gallego se le
llama “borralla” y por lo tanto para Luís Iglesias:”Borralleiros”, son aquellos
que extinguen el fuego y hacen surgir la ceniza ( borralla ), los bomberos.
Y bueno con todo esto, lo que se
quiere en realidad apuntar, sin afán de notoria novedad , es que la fuente
primera de donde brotan, las más sorprendentes páginas de Valle Inclán y Cela,
es a mi juicio, de su espíritu Galaico por mucho que utilicen la lengua
castellana como yo hago ahora para sus obras. Exuberante imaginación popular de
nuestra tierra, talento esmeralda, infinito y barroco, que conduce a esas latitudes
asociativas del lenguaje y de los hechos inteligentemente estrambóticos y
talentosos en su chispa giratoria y enervante de raciocinios amantes de giros
insospechados. Es así que en el caso de los escritores aludidos, sus superiores
facultades de observación y su sensibilidad al servicio de la obra de arte, han
sabido captar esta realidad de una manera particularmente genial e interesante.
Y mi amigo a su manera, como buen Gallego de la “Galleira” como dice él en un
intento de dominar la morriña tomando su bello nombre en vano, también está en
la onda de lo magnífico con sus facturas de los “Borralleiros”…..
13
EL PERMISO C.
El Permiso C. , el Permiso C.,
Permiso de Establecimiento y residencia en Suiza. Se había convertido en una
obsesión en la cabeza de toro y Quijote idealista, que por lo común, el español
medio, eleva sobre los hombros.
Silvio Gallego, un padre de
familia con dos hijos en edad escolar y joven esposa, mantiene constantemente
la esperanza de poder reunir algún día la familia, en la Turística Villa de
Montreux, lugar donde trabaja. Para ello necesita, ese tan preciado Permiso de
Residencia entre los emigrantes en el País Alpino: ¡ El Permiso C !, con C de
calor de hogar y de cariño, que actualmente la distancia forzada por la
restrictiva Legislación Administrativa de la Confederación Helvética en la
materia, le impide.
La distancia forzada por
cuestiones de trabajo, suele alejar los corazones de los Hombres y Mujeres,
sometidos a esta suerte de vida. En ocasiones el hueco del vacío y el desafecto
es tan importante, que termina deteriorando la relación, hasta el punto de
hacerla desaparecer. En el caso de Silvio, tal situación es a la inversa, el
pulso de su amor a la familia, se mantiene latiendo con estabilidad a pesar del
tiempo transcurrido. Y sin decrecer en el amor a su familia, cada día añora más
a los niños y a la esposa.
No sabe muy bien que trámites
burocráticos detienen a las Autoridades del país, pues la realidad es que se
están demorando injustificadamente. Lleva esperando casi un año. La situación
es totalmente inusual conociendo de la celeridad y eficacia con que la
Administración despacha aquí los asuntos pendientes. Un par de veces, ha intentado
pedir explicaciones, pero no las había o no querían dárselas.
Mientras trabaja piensa en el
Permiso C y en la familia, mientras come piensa en el Permiso C y en la familia
y cuando duerme sueña con el Permiso C y con la familia, por fin reunida en este
País de adopción.
La angustia , la desilusión y el
nerviosismo han hecho aparición en la vida de este eficaz trabajador. Si
añadimos a esto lo arduo de su tarea ¡ la fatiga de trabajar 9 horas en el
sector de la construcción !, comprenderemos el drama personal de este
trabajador de origen español.¡ El Permiso C !, este es, el caballo de batalla
ante la impasible e impertérrita administración Suiza, en el que galopan no
pocos trabajadores. Parece una especie de salvoconducto, para sustraerse de la
soledad en el caso de los que tienen familia y para ocupar dentro de la
sociedad un papel de cierta dignidad. ¿ Es posible el soborno ? ¿ Cuánto vale
un Permiso C de Residencia ?, a Silvio le gustaría saberlo, aunque él no
intenciona seguir caminos fuera de los legales. Sin embargo en su situación la
mente, se apura a imaginar todo lo inimaginable en una situación de sensata
ecuanimidad. Además su caso está claro, sólo falta que alguien se decida a
diligenciar su expediente. Y Esperanza, llegará con los dos niños, para
comenzar una nueva vida, en este País de promisión. La Historia no es
romántica, ni lírica, ni nada por el estilo. La Historia es real…..
Antes de terminar, permítaseme
recordar la anécdota de los dos sabios, referida por Calderón de la Barca,
donde uno se quejaba de la pobreza de su yantar y otro que lo seguía
aprovechaba los desperdicios que iba dejando atrás. Así el caso de Silvio con
ser lamentable, se supera si mencionamos la nada halagüeña situación de los que
cuentan con el Permiso Normal tipo B y los pródigos entre los pródigos, los
marginales temporeros Permiso tipo A, aquí el drama se convierte en
tragicomedia y trajín-tragedia. Nada más, esto es todo desde
Clarens-Montreux-Suiza. Uno que lo tiene claro…..
14
DON ANTONIO.
“ El Hombre tiene dos oídos y una
boca. Por lo tanto escuchará lo doble que hablará”.
-Don Antonio 79 años,
Perito Mercantil, Boxeador, Fumador empedernido. Bebedor de Güisqui. Usa
bastón. Mallorquín. 23 años en la Pensión Pereira de Barcelona. Hace ejercicio.
Lee algo. Lucido todavía. Al cabo de las noticias de actualidad ( ejemplo sabe que
a Camilo José Cela a raíz del nobel le han hecho Alcalde Honorario de
Padrón).Ve mucha televisión. Harapiento, pero con corbata. Caso raro el mío de
longevidad dice él. Todavía no ha visto todo Barcelona. Hijo de Catedrático.
15
CINCO MINUTOS DE ETERNA URGENCIA…..
Es Arte muy difícil , el de
ocultar los sentimientos más profundos cuando uno los sabe positivos. Y visto y
no visto, la lengua se desata y dice aquello que uno es, directamente y sin reflexión
tantas veces hipócrita y aprendida, de andar oculto entre los demás. Cuando las
cartas de nuestra baraja particular se ponen al descubierto, en una
conversación inesperada, en la que no hay nada que ganar, ni perder, sólo
soltar el interior, hablar incluso para uno mismo, la verdad surge. O si no es
así, surgirá entonces la propia mentira de uno que es ya, tan importante como
la supuesta verdad. Así a penas en cinco minutos, uno mismo se maravilla de su
propia historia.
Tanto buscar historias en el
exterior, y de pronto es uno mismo el material idóneo . Veamos un ejemplo:
Es joven Gallego de 28 años, que
es Diplomado en Derecho, llegado de Europa, que ya lleva unos días en
Barcelona. Que fuma tabaco rubio Fortuna. Que se dice escritor de la prensa en
la Voz de Galicia, Poemas y Relatos también. Que desea toda la información
posible sobre Barcelona. Que demanda libros en tal sentido , a Don Antonio el
Jubilado. Y este responde su gran verdad, 23 años en la Pensión Pereira y
todavía sin recorrer todos los lugares interesantes de Barcelona. Que pronto
menciona la Sagrada Familia y después hace lo propio con la Villa Olímpica. Por
donde surge la cotidianidad de caerse aparatosamente de la cama, el televisor
se le viene encima y bueno actualmente leyendo La Colmena y siguiendo las
peripecias del ya vitalicio Alcalde Honorario de Padrón Don Camilo José. El
mismo que paradojas hispánicas, ha alcanzado el Nobel de Literatura en este año
1.989, sin que le hayan otorgado el Cervantes.
A vuela pluma, descansando ,
buena falta le hace, la febril sesera, surgen estas líneas copiadas del natural,
sin más aditamento que la forma que también fluye aquí de esta luz grisácea y
marrón. Desde este balcón herrumbroso, sentado en una silla muy vieja, a punto
de cantarle una serenata a la muchacha que limpia cristales, tiende su ropa
interior renunciando al pudor, fuma mucho y cierra definitivamente la ventana.
Y el arte de la continencia y del
secreto no me califican. Así en cinco minutos, que no van ni vienen, pero que
sintomatizan tanto encierro en uno mismo. La Ley de la Aldea, y de la
Provincia. Lo inusual de ser normal, uno más. De los menos. Por ejemplo no ser
ya ejemplo de nadie, ni persona admirable, ni nada. Ser un fue. Así a pelo como
todo el mundo. Diciendo mi verdad o mi mentira en cinco minutos que no van ni
vienen y están de verdad claros. Aunque habrá que seguir manteniendo que la
información es poder y que uno no tiene porque contarle su vida al primero que
encuentre en cinco minutos de eterna urgencia.….Y bueno me voy con la chica de
enfrente a tomar café por las Ramblas.
16
BARCELONA.
Unos días en Barcelona son suficientes,
para que uno llegue a darse cuenta de todo lo que aquí subyace. Aquí como en
todas partes, la Historia es la misma. Veamos: Barcelona multiplica varias
veces los habitantes de por ejemplo la ciudad gallega de Pontevedra. Y sin
embargo, los problemas , las angustias y todo eso, son las mismas. Y es que el
hombre ha dejado paso a la fiera que lleva dentro.
Esta es justamente una noche de
luna llena y yo escribo después de haberme tomado unas copas con la podredumbre
bien intencionada y escribo para consolarme de los hombres y su desnorte.
Barcelona va a recibir en el 92
las olimpiadas, cada uno de sus habitantes sueña la fecha una y mil veces,
Margall es un Dios Laico. Pujol el sumo sacerdote oficiante del evento. ¿ Qué
sucederá ?. Mi impresión es que Barcelona actualmente no es olímpica.
Está sucia y en obras. Presenta
un aspecto carbonero y sucio. ¿ Será por Noviembre ?. Será por lo que fuere, a
mi me basta con referiros una anécdota: El primer día de mi llegada a
Barcelona, vengo yo de recorrer Europa pasee por sus calles y al llegar al
Hotel ( pensión Pereira ), mis zapatos estaban llenos de mierda. Los perritos
lo cagan todo y Barcelona es un sumidero. Sobra vértigo en Barcelona y sobre
ignorancia bañada en alcohol. Así que Señores míos, con buenas intenciones
únicamente no se lleva a una ciudad a organizar olimpiadas. Es mejor a mi
juicio que las organice Pontevedra…..Ustedes de Olímpicos, tienen los “picos” y
nada más. Faltan dos años, hay mucho que hacer. Y en definitiva, ustedes serán
responsables de la imagen que España pueda dar al mundo para entonces. Más
rigor, menos diversión y farándula. Que de esta guisa no organizan ustedes ni
una carrera de sacos . ¿ Qué que hay que hacer ?, pues hay que responsabilizar
a la masa. Convenciéndola de que todos son responsables de la organización de
los Juegos. Dejemos pasar esta oportunidad y después, después…..a ver quien es
el guapo que da la cara internacionalmente . Esto es así. Tan así que bueno, ya
lo saben todos ustedes supongo. Y como dice el refrán: mientras hay vida, hay
esperanza….
17
LUNES 13 DE NOVIEMBRE DE
1.989
Empiezo a ver la realidad de las
cosas. Esta configuración Española tan dispar y al mismo tiempo tan necesaria.
Es claro que somos un Estado Social y Democrático de Derecho, tal como dice la
Constitución de 1.978. La forma del Estado es la Monarquía Parlamentaria y en
el título VIII de nuestra Ley Suprema, se contempla el Estado Autonómico . La
Capital del Estado es la Villa de Madrid. La Provincia como entidad formada por
la agrupación de Municipios vértebra el entramado político sociológico. Hasta
aquí la cosa es fácil, hasta se puede decir que es inteligente…..
Pero, siempre hay un pero, lo que no
sabía yo es que las Provincias, las periféricas provincias, cumplen
subrepticiamente otras funciones. Así por ejemplo marcar al ciudadano con la
burocracia y el control. Marcaje al hombre, hasta que lo domestica de manera
conveniente a sus propósitos. Y si no, el ciudadano, ya es emigrante. Y el
emigrante es a penas una golondrina asustada
Dejando para otras
letras el engangrenado caso de la emigración exterior, la inmigración interior
se define como el trasvase de mano de obra, que abundando en el subdesarrollo
histórico de algunas zonas del país, aportan toda su fuerza a las grandes
capitales del país. Las provincias son a penas talleres de las grandes capitales…..
18
LOS SERVIDORES-SERVIDOS.
Hay sujetos que sin representarse
a sí mismo, sin llegar a gobernar debidamente sus asuntos, sin alcanzar el
deseable control de sus personas, pretenden ocupar puestos en la Cosa Pública.
Son los servidores-servidos, que infectados de “burramia” contagiosa, pululan
carroñeros por doquier. Lo suyo es salir en la foto, pasear su figura,
pavonearse, enseñarse a los demás, claro que, más como estridencias feriadas,
que como lo que su prepotencia y su absoluta falta de autocrítica, les inducen
a pensar que son. Pues los de esta especie, se sienten necesarios, algo así como
imprescindibles, umbilicales, semejantes a Parques Naturales de Humanidad y
buen hacer. Estos tipos, por lo demás abundantes, son peligrosos. De sangre
fría y cabezas para llevar los laureles que así mismo se ciñen, emergen de sus
madrigueras para calentarse al calor del brillo social, del inequívoco barniz
con que la Cosa Pública, así utilizada, reviste a estos “ciudadanos de pro”,
que de otra manera, pasarían toda su pobre vida exhibiendo el color pardo de
las ratas. Para estos prueba-chaquetas advenedizos, lo importante es mantener
afilados y bien afilados sus dientes, exhibirlos de vez en cuando y morder con
ventaja otras. Así consiguen el respeto de quienes desamparados nada pueden
ante ellos, y viéndolos todopoderosos, sin darse cuenta de su cobardía, de su
pobreza de espíritu y de su vacío existencial, de alguna manera favorecen su
vegetal crecimiento.
Persiguen forzados, en un intento
de explicación que no justifica nada por supuesto, el puesto público, la
atalaya de su pro hombría con la vertiginosidad mareante de un bólido de
Carreras, o como lebreles, se alteran tirándose de los pelos y mordiéndose las
uñas de los pies, en busca de la poltrona. Planchan cuidadosamente sus trajes, rasgan las
vestiduras de los demás y sacan sus áridas cabezotas, estos seres, por puro
instinto de supervivencia.
Y es que señores, estos eternos
Candidatos a las bridas del mangoneo, se aburren como lirones y para hallarle
sentido a sus pobres existencias, no dudan un momento en confundir la de los
demás y se auto-injertan en los cargos y puestos públicos con cronologías
pseudo-vitalicias. Van a los puestos públicos de responsabilidad con toda su
festiva irresponsabilidad, no para servir a los demás, si no para servirse a
ellos mismos. Con estos señores de política de alcantarilla, es necesario
acabar, la Democracia exige otro tipo de comportamientos más ejemplares. En la
actualidad, la filosofía única que debe envolver el hacer, de los elegidos por
el pueblo o sus representantes, lejos de la pompa y boato, es el ansia de
servicio a la comunidad. No hay más prebenda, o no debiera haberla, que ejercer
el puesto que sea con eficiencia y buen gusto. Así es que los figurones, los
servidores-servidos, los de la foto , váyanse apuntando a las bodas, bautizos y
primeras comuniones y ahí saquen ustedes pecho , yergan gaznate , y bueno si
hay cámara de video, no se corten y pillen plano.
19
CITOLANDIA.
Como escribir un Artículo de
Blackwodd
Edgar
Allan Poe.
Grandes hombres, grandes frases,
por ejemplo: “ Nadie se baña dos veces en el mismo río” ( Heráclito ). “ El
hombre es la suma de sus fantasías “ ( Henry James). “ Dios me perdonará. Es su
oficio “ ( Heine ). Rómpase el hielo de
esta manera, para que el lector, generalmente ávido de este tipo de “vianda”,
vaya haciendo boca como si de los entremeses de un rico banquete se tratase; al
tiempo que los “citoyonquis” van alimentado el mono de la planpedantetaria, la
que dentro de la más ilustre botánica, puebla los exuberantes matorrales de la
sabiduría agropecuaria, circunflejo-enfática, solemne y todo nabucodonosora. Y
si la dosis suministrada “canapeneando”, no acaba de entonar al público en
general, ni mete el cuerpo de los más rebeldes en “caja”, qué mezquina avaricia
sería, la que cerrándose en banda les negaría a modo de Metadona, unos viajes
de refranero: “ Obras son amores, no buenas razones”, “Ofensa recibida , nunca
se olvida”, “Lágrimas de heredero, poco mojan el pañuelo”. Y van servidos,
porque quien ni así rompe aguas, ni nace al agradecimiento más cargante,
después de plática de tantos quilates; clavo ardiendo, muletilla inestimable de
sabe Dios que frase justa en el momento oportuno delante los más barbados, es
que: como sietemesino insaciable de umbilical cordón cultural, aún aguarda
algún otro bis, y de paso irse doctorando.
Que sí, que cuando uno está de
quiero, no sabe decir no y como sobra madeja, a ver si les cuadra: “ Solemne ,
el gordo Buck Mullingan, avanzó desde la salida de la escalera, llevando un
cuenco de espuma de jabón , y encima, cruzados , una espejo y una navaja. La
suave brisa de la mañana le sostenía levemente en alto, detrás de él, la bata
amarilla, desceñida. Elevó en el aire el cuenco y entonó – Introito ad altare
Dei”, ahí es nada, párrafo primero del Capitulo I del Ulises de Joyce, que
bueno a partir de aquí, ya comienza a estar usted en condiciones de exigir
cierta reverencia de sus microscópicos semejantes.
Y bueno, yo creo que ya menos
mal, y conste que si cedo es por “Cosmicidad”, porque entiéndase bien, en
absoluto viene aquí a cuento significar ahora que Rubén Darío el Vate Nicaragüense,
fue aprendiz de Sastre; ¡ coño !, entiéndanmelo ustedes, que esto es un
desastre y : “ Cuando quiero llorar no lloro y a veces lloro sin querer,
juventud divino tesoro, te vas para no volver”. Del derecho y del revés.
Trico-trico-tricotosa, trico-trico-tricotrama. El compromiso de Cervantes con
el soneto: “ Un soneto me mandan hacer violante, nunca me he visto en tal
aprieto…..”. ¿ El Artículo ? ¿ Cómo se escribe un Artículo ?, a su gusto
lector, a su gusto por una vez. “ Yo lo mismo hago un artículo con una noticia
de tres líneas que leo en el Daily Telegrafh, que con las obras completas de
Voltaire” ( Julio Camba). Como que a mi me dan un rizo y se lo tomo, como dos y
dos son cuatro y si surge el listillo que dice 22, yo añado partido de fútbol,
árbitro, jueces de línea, público y pelota aparte y se acabó. Se acababa.
Grandes hombres, grandes frases…..y claro que : “ La Obra Maestra es una
variedad del Milagro” ( Víctor Hugo).
20
MIS ARTÍCULOS SON NOTICIA.
Yo soy Escritor, yo soy un Gran Escritor.
Y a veces para entretenerme escribo artículos, que sin ser muy brillantes,
dentro de lo que hay se pueden leer. Mis artículos son cuando menos
entretenidos, con los altibajos propios de la “genialidad” que me ronda,
incluso a veces hasta digo cosas interesantes, novedosas, originales y
desempolvo frases de solera que hacen las delicias de algunas personas. No son
artículos de actualidad, ni surgen para rellenar la página que luego envuelve
el bocadillo de tortilla, o la que sustituye al higiénico de una familia con
problemas de amnesia; no , los míos son obras de arte.
Escribo pocos al año, a veces no
escribo ninguno durante mucho tiempo, y es que a mí me sobran entretenimientos
y además forzar la pluma que no da de comer, no va conmigo. Yo hago lo que me
da la gana, escribo un artículo para recordarme que los escribo y satisfacer mi
vanidad. Bueno vengo hablando de que escribo artículos , pero en realidad yo no
sé muy bien si se le puede decir así a lo que yo hago. Todo lo mío es distinto.
Yo soy distinto. Y claro es imposible que si yo soy diferente, lo que yo hago
siga cánones normales . Y eso tiene sus ventajes y sus inconvenientes. Pero a
mi me parece que tiene más ventajas, porque mientras hay por ahí mucho ser humano
aspirando a la originalidad y a la diferencia, yo lo soy casi sin remedio, por
cuestiones de “brote” y graciosa concesión de las musas parnasianas.
Dicho todo esto, en lo que me reitero
ahora que lo he releído corriendo y “corriéndome”, menos en lo de ser diferente
y distinto pues soy una marioneta del destino con más o menos cuerdecillas de
levantar brazo, hacer mueca, mover cabeza y tamborilear los dedos. Decía, dicho
todo esto, vamos al keroseno de este folio y pico ya menos asombrosamente
blanco. Llega el momento de que proteste con notoriedad , contra el trato que
mis esporádicas colaboraciones vienen recibiendo por la prensa escrita . Un día
cualquiera, yo voy a la redacción del periódico y le entrego el artículo, no me
dan ni las gracias, se ponen muy serios e interesantes, marcan las distancias
sobre el cuadrilátero de la alfombra y como mucho me dan un cigarrillo o un
cacho de galleta. Cual dioses de las letras o premios Nobeles en potencia,
ellos juzgarán, ellos decidirán y ellos publicarán mi artículo cuando tengan
espacio, lo estimen conveniente, resulte oportuno o qué se yo, eso como mal
menor, pues puede suceder que lo extravíen, lo veten, no les interese o cometan
la blasfemia de ponerlo en Cartas al Director. Y yo a tragar, a hacer de tripas
corazón y a no sentir la humillación de trato tan vejatorio. Y es que señores míos,
yo soy Escritor, yo soy un Gran Escritor, a mi pesar y al de ustedes, y mis
artículos Son Noticia, repito para que se me entienda y titularé esto así para
mayor abundamiento, MIS ARTÍCULOS SON NOTICIA, por eso non admiten demora, así
que ya saben: Lo bueno si breve dos veces bueno, a caballo regalado no le mires
los dientes, esto porque puede suceder que pasado algún tiempo se peleen
ustedes por lo que yo hago y entonces correrá la peseta y a lo mejor ni
corriendo la peseta hay articulete. Aprovechen todavía estoy haciendo mérito y
el periódico que publique esto puede que se gane mis leales simpatías.
21
NON DEBÍAN MEDRAR.
Don Manuel
Lueiro Rey ha muerto en la Villa del Grove a los 74 años de edad, familiares y
amigos lloran su desaparición. Se ha ido este Escritor de Raza con la pluma todavía
cargada de denuncia y gallardía cívicas. Sin dar un paso atrás nunca, siempre
con paso decidido por el camino menos transitado, el que siempre eligen los grandes
para dejar testimonio de su estar y pasar por aquí.
Lueiro Rey
desde las páginas del Faro de Vigo , Lueiro desde su Obra en Prosa y su Poesía
ha dejado sobrada noticia de su hombría y su talante “ingobernable”.”Manso”, “
La noche espera al Alba”, “ Un tempo de Sol a Sol”, “Vicente y el Otro”, “Non
debían medrar”, “ Crónica de una Transición intransigente”,”Hundezelle y otras
vidas maltratadas” escriben su experiencia vital, su sensibilidad de Hombre
Bueno, su afición a lo humilde.
Que después la
sociedad en que vive el hombre lo celebre con más o menos laureles , que lo
aplauda más o menos ya no es, ni debe ser de la incumbencia del escritor. El ha
dicho, ha escrito, ha opinado por todos y para todos. La sociedad puede
ignorar, tiene derecho a ignorar, tiene derecho a derramar la sangre y la
palabra en vano, el ha estado aquí bien cerca del mar y la libertad, cerca de
todos los gallegos buenos, ha estado con los niños en la escuela dándoles a
leer las entrañables páginas de “Non debían medrar” o los estremecidos Poemas
de “ Un tempo de sol a sol”. Lueiro con los niños. Lueiro con los hombres. Lueiro
solo.
Sí de alguna
manera solo y agraviado. ¿ Cómo puede entenderse si no que estando el escritor
de cuerpo presente, las instituciones grovenses sin darse por aludidas sigan
con la celebración de la Fiesta del Marisco ?. Uno de sus hijos adoptivos más
destacados fallece , ironías de Lueiro coincidiendo con la Fiesta y en el
balcón municipal se imponen bandas, se catan vinos, se reparten parabienes. La
bandera del municipio ondea jubilosa y aquí no ha pasado nada.
Pues sí que ha
pasado señores y ha pasado mucho, se ha ido con mi si tal cosa, un escritor ,
un gran escritor al que sólo el tiempo puede hacer toda la justicia que se
merece. Claro que para entonces volverán ustedes a lo de hoy, a imponer bandas,
nombrar calles o quien sabe si a levantar estatuas. Mientras tanto ajenos, de
espaldas, víctimas de su propio desangelamiento espiritual, aún sin saberlo han
reescrito la sentencia germánica que a la puerta de la casa de Walter Benjamín
dice así:
“ Honra sin
fama
grandeza sin
brillo
dignidad sin
pago”.
Lueiro me perdone,
el sabía que el camino literario es bonito aunque difícil y tortuoso. El sabía
que los niños no debían medrar…..
22
DE CÓMO SE VISITA LA CASA DE UN POETA.
No descubro
nada, si digo que en Padrón se halla la casa Museo de la Gran Rosalía de
Castro, sí allí, a tan solo unos metros de la Estación de Renfe se encuentra la
que fue morada de la Gran Sufridora, la Romántica Húmeda, abogada de humildes
galegos y cantora de saudades, feitizos y líquidas morriñas. Y bien supongo que
una inmensa mayoría de gallegos, en busca de claves y esencias la habrán
visitado para gratitud y contento de la que está en los cielos de la galleguidad.
Y lo harían seguramente en horda,
sin Liturgia, mediante una excursión al uso, organizada por la de Gallego, y
para obviar complicaciones de última hora con las ecuaciones de segundo grado
en clase de matemáticas. Está bien, menos da una piedra, algo es algo; y ya se
sabe aunque Rosalía sale en los billetes azules, sus Poemas y Escritos no
cotizan en bolsa: ¡ Menos mal !. Y claro a esos sitios tan “devocionales”, se
va una vez en la vida y punto, que no es cosa de andar entrenando la
sensibilidad en los tiempos que corren. Así por medio de razonamientos semejantes,
nos hemos cargado de buenas a primeras buena parte de la lírica que encierran
las páginas de la Escritora de Cantares Gallegos y A Orillas del Sar. De un
plumazo irreverente, con tal comportamiento a la Japonesa, la casa de la Gran
Rosalía forma parte para siempre ya, de nuestro tuétano y si sale en
conversación incluso podremos apuntar que la casa es de piedra, que hemos visto
su cama y que rodea al edificio un jardín con setos y árboles de colores.
Sin Liturgia, sin predisposición
para hacer de la Visita algo mágico, sin ir con nuestro interior encendido, el
hecho se queda extramuros de los momentos agradables del recuerdo y se anota
sin otro énfasis que la visita que antes o después habremos de realizar a una
fábrica de mejillones en escabeche.
¿ Y qué es eso de la Liturgia ? (
palabra que en cuadrarle alguna de las acuñadas hasta el momento, se le acerca
) ¿ En qué consiste la tal disposición a la fantasía ?. Recuerdo ahora que un
amigo mío cuando leía a determinados Poetas, quizás exagerando un tanto, se
vestía de blanco zapatos incluidos y envuelto en ese halo de pureza tomaba
luego el trolebús hasta Marín, para sentarse próximo a la ventana de cierto
café ( El Montaña ) de su agrado y
dejarse allí atrapar “ad limine” por el galope de las metáforas. Es decir se
creaba un tiempo y una atmósfera para el asunto. Algo así es la Liturgia de que
hablo. En este terreno como en tantos a lo más que puedo llegar es a “ventear”
mi experiencia personal, mi preparación “cuasi” Jacobea de ir hasta la morada
de Rosalía.
Visita que realicé sólo y con
paraguas, en el tren de Don Antonio Machado un día invernal, el año que a Don
Camilo le daban el Nobel de Literatura los Suecos, yo había “quedado” con las
puertas abiertas de la casa…..Y juro que con algo de imaginación “celuloidado”
el espíritu, magnetizado el ánimo me sucedieron cosas psicodélicas y mágicas.
Allí estaba la Galicia abisal, en
el Jardín de Padrón, llovía a mares, los paraguas buscaban brotar reventando
las ballenas, siniestro el jardinero Municipal escondía el hacha debajo del
brazo entre el boj y las Camelias. Los zapatos se me empapaban de agua por las
calles de piedra húmeda de Padrón. El café con leche desaseado, en un bar
“chaparral” y de Postas, desangelado y feo, atendido por señoras enlutadas,
aquella esquela pegada al cristal húmedo que daba trágica noticia de la muerte
de una mujer de 28 años. Y después, después el estremecimiento , el pasmo,
llegar a la casa y allí estaban una señora mayor y una chica encargada de los
souvenires, los libros y las visitas. Y ¡ atención !, la chica fue para mi por
breves momentos la misma Rosalía, no podía ser y era, su parecido físico era
asombroso. De vuelta a casa, mientras un paisano hablaba de las bellezas de la
tierra con unos turistas, concluí que semejante parecido físico se debía a
cuestiones de contexto, al trabajar allí, al desarrollar la mayor parte de su
vida ( la laboral cuando menos ) en la atmósfera del Santuario Rosaliano la
influencia, toda la magnitud de Rosalía se expresaba habitándola de alguna manera
( sicologías, feitizos …..)…..No sé esta idea me pareció interesante. ¿
Demasiada Liturgia ?. No sé, lo cierto es que algo, mucho de Rosalía respiraba
y supongo que respira todavía en aquella amable muchacha.
Aparte las sensaciones referidas,
la visita en absoluto me resultó grata, hay demasiada melancolía, demasiado
Campo Santo en aquella Casa. Rosalía afortunadamente es otra cosa. A los
Poetas, incluso después de muertos hay que cuidarles la imagen. Rosalía así,
casa museo aparte, lastima al ocasional visitante. Menos mal que el viaje
espiritual, al interior había sido excitante, Rosalía y la psicodelia Rosaliana
y la Liturgia. Porque sin Liturgia un Santuario Poético semejante puede quedar
registrado en el recuerdo como una fábrica de conservas o cemento, se impone un
traje blanco. Y es que como decía el Pintor Manolo Ruibal que decía Baudelaire:
“ Es más importante la querida de un Poeta que la mujer de un Notario”. Es más
importante la Casa de un Poeta, que todas las casas de ligue juntas ( Discotecas,
Pufs etc.), sitios a los que ahí si va la juventud “liturgizada” y puestísima.
Por eso, prepárense y vayan, vayan de visita , Rosalía obrará Milagros…..¡ Y
que nunca falte la lluvia de Padrón !
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NOTICIAS DEL EXTERIOR.
En no pocas ocasiones, yo como todo el
mundo supongo, dejo que mi mente se interne en laberintos tales como el Cosmos,
el Espacio, Las Galaxias. Las interrogaciones, los deseos son los de siempre. ¿
Qué es esto ? ¿ Qué significado tiene ? ¡ Ojalá encontremos vida en alguna
parte del Universo !. No soy un científico, soy un Ser Humano que desea saber.
Mi reflexión suele plantearse más
o menos de la siguiente manera:
Estamos subidos en una nave
redonda que se da paseos alrededor del Sol. Así desde siempre y para siempre.
Nacemos, nos reproducimos y volvemos a la tierra, así desde siempre y para
siempre. Pronto la mente se me queda en blanco entre vapores de Teorías de
Gravitación Universal, de la Relatividad y la soñada Teoría de la Unificación
de ambas. Luz, Tiempo, Velocidad, distancias impensables…..y nuevamente el
caos. Es imposible que una mente humana de las actuales, albores del Siglo XXI,
pueda comprender y mucho menos explicar con rotunda claridad, las preguntas que
nos rompen. Y eso si bien se medita es insufrible. El hombre se está mereciendo
desde hace tiempo y más que nunca ahora con la carrera espacial consolidada,
una explicación que le permita sosegar las memorias de la innata curiosidad
metafísica.
Sería fundamental que si hay en
el Universo Inteligencias capaces de ponerse en contacto con el Planeta Tierra,
lo hiciesen de una vez, para ver si entre ambas civilizaciones se lograse poner
algo en claro.
El Hombre insisto, se merece una
explicación terminante de la vida y su significado. La Religión aunque lo
intente, sólo complica las cosas con promesas incontrastables y siempre
post-morten. La Religión es un refugio inestimable que especula con la
desesperación de un trozo de materia, el hombre, ante lo inextricable y el
infinito. Se necesitan respuestas científicas y se necesitan ya. Creo en la
Tierra en su conjunto como un Gran Organismo Vivo y que el Hombre como máximo
exponente de su amoroso latido, merece ser complacido. Si hay Seres
Inteligentes capaces de ponerse en contacto con el Planeta Azul deben hacerlo
de forma clara y a la mayor brevedad posible. No hacerlo así pudiendo y
existiendo, es de una crueldad inconcebible. Tiene que haber seguro otros
planetas habitados, otra cosa sería hiper-frustrante, por eso yo digo que
vengan de donde vengan, pero vengan , ya está bien de tenernos sobre ascuas.
Que ustedes son los que saben más pues expliquen, que saben menos aprendan. Queda
inaugurada la colaboración Cósmica. Pienso que pronto habrá noticias
verdaderamente interesantes del exterior…..
6 de Julio de 1.992
Febrero 1.994- Vana Esperanza.
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SENSIBILIDADES DIFERENTES.
El jueves 18 de Octubre
del año 2.007, dentro del programa: La aventura del saber de la segunda cadena
de Tve, se emitió un amplio reportaje sobre el denominado:”baúl fotográfico” de
Bienvenido Vega Rodríguez.
Se trata de un archivo
privado de fotografía que por su interés y volumen suscita la atención de
propios y extraños conscientes del gran valor documental de lo allí retratado. En
esta línea sensible y dentro del proyecto identidades: Florencio Maillo efectúa
su tesis doctoral, teniendo como base el mencionado baúl, a partir del cual va
reconstruyendo el fenómeno de la emigración que afectó en los años sesenta de
la pasada centuria a la Sierra de Francia y otros pueblos cercanos a Salamanca,
pertenecientes a la comunidad autónoma de Castilla y León.
Es decir, se cuida el
material hallado, se rastrea con mimo la historia, se realiza un programa
televisivo testimonial y divulgativo de alcance y todo ello tiene como motor la
curiosidad científico histórica de organismos y personas que enseguida
advierten el valor del hallazgo.
Viene todo lo anterior
a cuento de que contrariamente a lo dicho, aquí en la comunidad autónoma
Gallega, un importante archivo privado como lo es el de Casto Reinaldo
Constenla Prado del municipio de Barro, de características semejantes al
castellano leonés, corre el peligro de deteriorarse definitivamente en la casa
solariega del fotógrafo, porque por lo que sé , ni organismos, ni personas del
ramo acaban de aunar sus esfuerzos para en un primer paso digitalizar los más
de tres mil rollos de película de este precioso legajo privado y después
abundar en su estudio y catalogación.
Por el hijo menor del
Casto Reinaldo: Benigno Constenla conozco bastante de cerca las gestiones hasta
ahora infructuosas que este intenta llevar a cabo en defensa de la obra de su
padre y la verdad es que enseguida se advierte una gran diferencia de
sensibilidades entre el caso de Salamanca y este de Pontevedra.
Sin querer acusar a
nadie digo que aquí hay bastante desidia todavía ante los asuntos culturales de
interés y a lomos de lo popular desmañado no se tienen luces para ver más allá
de la melodía de la grileiras y de las sardinas recién asadas goteando sobre el
tan identitario pan de maíz.¡Es una pena!, el que suscribe, al menos de esta
manera lateral, como quien ve los toros desde la barrera, deja constancia del
hecho y en alguna medida cumple con su sensibilidad y conciencia.
Lo sensato sería llegar
a un acuerdo respetuoso con algún organismo o entidad privada para poner a
salvo el legajo de Casto Reinaldo. Es de Justicia.
