Comentarios de outros autores sobre R.S. Lago e as súas obras.

             SOBRE R.S. LAGO E AS SÚAS OBRAS.

1.-UN PRÓLOGO INÉDITO- POR El ESCRITOR GALLEGO MANUEL LUEIRO REY (Fornelos de Montes 1.916-O Grove 1.990).

Tengo en mis manos el libro de un poeta. El primer verso de este libro lleva consigo la virtud de una afirmación sin vacilaciones ni caídas indecisas: "Voy a ser yo mismo siempre".

Ser uno mismo siempre. Penetrar de lleno en los secretos de la vida. Trazar el futuro de la sensibilidad huyendo de las contradicciones. Refugiarse en la verdad absoluta de la pureza. No temer al pensamiento.

"Voy a ser yo mismo".El poeta intuye que la conducta del hombre es cierta. Que la destreza de vivir, sin ser azotado por las imágenes fratricidas de los sueños, jamás debe dejarse amenazar por la pereza de las ofrendas inútiles. El camino del poeta es la confianza en sí mismo. Por eso rechaza, de manera rotunda, al enigma de las interferencias. Sabe que su aliento es suyo, que su carnalidad le pertenece. No ignora que los misterios y los secretos serán su alimento, pero posee la certeza de que no será quebrado el vidrio de su dignidad: "Voy a ser yo mismo siempre".

Al poeta - autor de este libro que tengo en mis manos, caliente y tierno - le perseguirá, como una eternidad viviente, el inefable gozo de la Poesía. Y allí, donde la persecución aflore, dondequiera que el sentido poético le inunde, "será el mismo".

¿Quién sabe - habrá de preguntarse muchas veces - que es esto que sentimos, esto que llevamos en los labios abiertos como una fruta deliciosa que no acaba nunca ?…Nadie. Romper la línea del horizonte donde el conocimiento se deshila y la Poesía brota, sería como una poda sangrienta sin infancia, siembra de resecos rastrojos, infinita llanura en el vacío. Pero al autor de este libro - al Poeta - le basta con saber que la Poesía es esencia de sí misma, y tiene conciencia de que no es posible matar al pájaro delicioso que vuela de su alma a la palabra, de la palabra al viento. Llega con saber que nació cuando nació el hombre, y que la necesita como necesita el agua, el aire, el fuego.

Alguien nos dejó dicho: " Junto al pan, al amor y a la conciencia tranquila, la Poesía es aquel bien que hace posible y soportable la vida". El autor de este libro, sabe que sin eso que nos arde y que nos guía, sin eso que nos sostiene ¿cómo podríamos hablar del paisaje inmenso de la vida )…El hombre llevaría sobre la espalda el alma hueca, sin voz, sin ritmo, como una ausencia adormecida. Por eso el autor de este libro - El Poeta - nos dice " que no hay tiempo que despacio venga", y si " vivir es estar a solas con la muerte" (en el hermoso verso de Cernuda) sabe que el hombre debe " andar su vida, sin contar siempre sus pasos, porque los día se van dando portazos en las nubes, aunque hayas nacido como un río en el corazón de la montaña".

El camino de los granos del trigo o la ceniza del tronco de un árbol, golpean también a la inquietud de la nostalgia del origen y suelen ser testimonio de las revelaciones del conocimiento.

Cuando a Lorca le preguntaron que era Poesía, sólo supo contestar diciendo: " Es esto que llevo, sin saberlo, en la palma de la mano". Y en la palma de la mano - sin saberlo - estaba el mar, el río, el árbol, el insecto, la distancia, el tiempo, los surcos de un prado trabajado, el buey mugiendo, la siembra del pan, la trucha y el salmón saltando, el ojo de cristal del ciego, la pasión del que ama, el brazo del labriego…..En la palma de su mano estaba la vida.

"Voy a ser yo mismo siempre y vivir sencillo como llueve", nos afirma el poeta en este libro como una invitación para ser hombres. La palabra desnuda traza un esquema y maldice la nada del aliento sin sangre que la fertilice. En cada verso despierta el rumor de la semilla.

Ha nacido un libro de un poeta. En la otra ribera de la vida estamos nosotros.

                                                  O Grove 31 de Agosto del año 1.988.  

2.-UNA CARTA AUTÓGRAFA DEL POETA  ARTURO CUADRADO (Denia 1.904-Buenos aires 1.999).

Amigo:

            Tu poesía iluminó mis días en Galicia.

Casi un centenar de poemas altos y profundos, que perfilan tu destino de Poeta.

Horizontes heroicos te esperan. No desmayes.

Tener a Rainer María Rilke como ángel protector, ya te obliga a ser soldado del espíritu y la vida. Caminar y denunciar. Cantar y enseñar.

Amanece también Cernuda, hombre y maestro excepcional.

Debes propagar tus Poemas, como compromiso ante el mundo.

Editar, difundir, es un sacramento inevitable. Date a conocer, caminos largos y complicados. Tu libro ya no es tuyo, es del mundo. De todos nosotros. Como una estrella o como el mar.

Te felicito agradecido y te vaticino y deseo un seguro por venir.

                                 Arturo Cuadrado 1.992

Editorial: Botella al mar: Viamonte 2754-1º-5-Buenos Aires-Argentina.

3.-INTERVENCIÓN ESCRITA DE JORGE CUÑA CASASBELLAS NA PRESENTACIÓN DO LIBRO DE POEMAS : FONTANELA.

(O Poeta, non pode estar presente físicamente por toparse en Madrid participando nunha manifestación diante do Tribunal Constitucional en defensa dun trabajador (íntimo amigo del) injustamente tratado pola administración).

(Sobre Fontanela. Español):

El Poema que abre el Libro, Fontanela, nos trae a la memoria a Sísifo, cuyo mito ha tenido una honda repercusión en los muchos lectores, entre los que me cuento, de Albert Camus. Sísifo, habiendo provocado la ira de Zeus, fue arrojado a los Infiernos y condenado a empujar una roca hasta lo alto de una montaña. Tan pronto como la roca alcanza la cumbre, cae y Sísifo está obligado a empezar de nuevo. Así eternamente. Camus, mediante este mito, pone de manifiesto lo absurdo de nuestra existencia y nos conmina a afrontarlo con plena lucidez. Al hilo de esta idea, no podemos dejar de nombrar a Sartre, el cual, con acertada expresión, declara que “el hombre es una pasión inútil”.Sindo, en sus versos, nos muestra al Poeta “incansable diante dos papeis en branco”…..”en camiño cara a ningures”…..”en rebelde desafío”.Ante el absurdo de la existencia no abandona la esperanza de que los hombres, algún día, vivan en comunidad armoniosa, para ello se hace necesario que seamos capaces de ver el mundo con mirada de niño. Este ver es un “Bailar na luz, a danza indómita/de todos os bicos froitais eternos/Palabras de brétema: ¡Poesías!”.

En contraste con este tono existencial. Sindo nos presenta algunos poemas de raigambre social y popular. Nos acerca a una Galicia que ama profundamente. Su amor no está exento de dramatismo por el dolor que le produce lo que ensombrece esta tierra: sombras de injusticia y heridas de la libertad. No es una poesía heredera del arte por el arte, no es una poesía pura, ni desnuda como la de Juan Ramón Jiménez. Pienso que la mejor manera de definirla es con las palabras de Pablo Neruda, Manuel Altolaguirre y Concha Méndez en su manifiesto publicado en la Revista Caballo Verde para la Poesía: “La confusa impureza de los seres humanos…Así sea la Poesía que buscamos, gastada…penetrada por el sudor y el humo, oliente a orina y azucena, salpicada de diversas profesiones…dentro y fuera de la Ley. Una poesía impura…con manchas de nutrición…creencias políticas…”.

Es de agradecer que en estos tiempos de dominación Dineraria, de Democracia tecnomercantil, tiempos en los que vemos tanta sumisión y tanto converso que hace gala de obediencia; dominación dineraria que ha alcanzado al Arte ( me refiero, especialmente, al Arte cómplice de la Religión del dinero ), hasta el punto que lo ha reducido a poco más que mera mercaduría, con apoyo de publicistas cuyo discurso a base de verborrea culturalista pretende ocultar la trivialidad, la insignificancia, la nulidad de los productos llamados artísticos, es de agradecer, digo, encontrarnos con estos poemas que Sindo nos ofrece, poemas en que la palabra intenta conmovernos, nos interpela sobre el sentido de nuestro vivir e intenta ponernos ante la presencia de lo que hiere nuestra condición de ser hombres: la injusticia y la opresión.

Deseo terminar leyendo unos versos de este poemario, Fontanela:

“ Seime ó pé do muiño do tempo, coa munda fariña branca

esperando introducila en sacos, de non hai tal tranquilidade viva.

Seime co tempo en maletas constantes

coa mirada detrás do horizonte, vendo, outros, outros, outros

( uns detrás doutros), outros horizontes

inquirindo salvaxemente a nada…..”.

Añado la lectura de tres versos con el ánimo de dejar en el aire una pincelada de alegría:

“…e quero que todo sexa un canto de galo á mañá cedo

a pinga de choiva na que beben os paporrubios

a melena verde do carballo estrada de mazás de cuco”

                                  En Pontevedra en el mes de Junio del año 2.000.

                                  Jorge Cuña Casasbellas Poeta y amigo. Saludos.

4.- SINDO LAGO, POETA DE BARRO.

Una madrugada de finales de los setenta un Seat 850 azul contravenía las normas circulando por galerías Oliva. Sí. Por galerías Oliva. Pasaban rápidos los comercios a los dos ocupantes, víctimas de un descomunal descojone etílico. Uno era yo. Y la cusa de aquella singladura atípica, una cruenta ingesta de ribeiro blanco de la zona de los vinos. Alguna vez sugerí a los oncólogos una investigación seria acerca de las propiedades anticancerígenos del Ribeiro Blanco: no hubo un solo adicto a él que la patease de cáncer. Lo hacían todos de cirrosis. “No cuentes lo del coche por galerías Oliva, Nardo”. Y yo, que non falto jamás a mi palabra, lo que hago es escribirlo, que no es lo mismo. Mañana, a las ocho en la sala Versus, Sindo Lago, poeta de Barro, que no de barro, le cantará al mundo, o sea a Pontevedra, que es la medida de todas las cosas. Y le cantará con esa voz telúrica y profunda, con esa voz que, sin embargo, es incapaz de enmascarar una sensibilidad reservada a los enfermos literarios. Sindo es el joven del posado-robado en el parterre de San Francisco que ilustra esta columna. Los ochenta. Nos conocimos en 1977 cuando él trabajaba para Portela, constructor con oficina donde yo vivía.( La alta costura que lucimos está justificada: primaba el look de Alaska y los Pegamoides).Pronto nos unió el flechazo de los letraheridos y juntos continuamos en el instituto nocturno. Allí, además de aburrirnos de cojones, que es el aburrimiento machadiano consistente en observar el vuelo de las moscas, allí, decía, cuando la docente se volvía para garabatear el encerado sacábamos del pupitre un falo de madera de 27 centímetros de largo por 7 de diámetro, obra de un artesano meticuloso, falo perfectamente tallado, primorosamente barnizado que levantábamos como tótem de una revolución cultural que, entendíamos, pasaba únicamente por Nadiuska. Luego mi padre me dijo estudia derecho y yo, que era muy obediente para las cosas poco importantes, le hice caso. Sindo dijo “pois eu tamén”. Y a la UNED, azotea de Caja Pontevedra. Antes, él, que era un gentleman rural pero finísimo, un dandi adicto a la corrección había tenido un desencuentro con una profesora:”-Señor Lago ¿No toma apuntes?; “- Por favor, le ruego que no me distraiga. Estoy creando”, respondió. Ese “estoy creando” consistía en la ocupación del momento con un verso al 23-F: “Magisterio sedicioso/ yo te vi como a escondidas/ aplaudías a Tejero”.”-Tome apuntes o lo echo de clase”.Sindo, levantando la cabeza, baja en la reconvención inicial, sereno pero con ojos sicopáticos musitó.”-Creo haberle dicho que estoy creando. Como vuelva a importunarme, me voy a ver en la dolorosa tesitura de tener que tirarla por la ventana”.Remarcó el “de cabeza” paladeando cada sílaba. La advertencia poseía tales visos de verosimilitud que la docente salió echando hostias, pasillo adelante y clamando por el jefe de estudios. Siguieron meses de expulsión en los que terminó uno de sus poemarios.

Queríamos el nacional de literatura y terminé viendo como una vendedora de sujetadores ponía a parir mis columnas. Bohemia, triste y pobre, si se quiere, pero bohemia al fin. Vino luego la depresión. En un atardecer del 86 fijé la fecha para privar al mundo de mi existencia, lo que poseía enorme trascendencia para mí pero que, por lo que al mundo respectaba, parecía importarle tres cojones. Estaba solo. Y telefoneé a Sindo gritándole que iba a quitarme de en medio. Respondió que en ese momento no podía evitar mi suicidio. Estaba vendimiando. Me pareció poquísimo literario que unos racimos de catalán se cruzasen entre mi muerte y quien debía evitarla: un trovador del suicidio romántico, tipo Larra, merece que alguien le disuada. Después sonó el timbre de la puerta. Era Sindo: “Vin porque ti es capaz de facer unha parvada”. Me troceó una tortilla francesa – el deprimido es inapetente- y con mucha dulzura – el deprimido necesita mucho cariño – me dijo “cómea ou mátote a hostias”.Me la comí, claro. Y si ya era un hermano comencé a llevarlo como se lleva la aorta. Sí, ya sé que uno no se va de cañas con una aorta, pero la lleva en el corazón ¿no? Sindo no ha dejado de escribir, desde su adolescencia: libros, artículos, relatos, una andadura iniciada con “Fontanela”, joya modesta pero imprescindible para los amantes de la poesía. Poeta sangrante recitará mañana a las ocho en Versus. No les defraudará. Destila letras porque nació poetizar. Y si se me permite la licencia, para “poemizar”. Lo hace con el ritmo de los grandes en un pueblo pequeño. No fallen. ¡Ah! Por cierto. Ahora ya saben quién era el otro ocupante del Seat 850 azul. Lo que no sabrán jamás es quien conducía.

Por Don Bernardo Sartier.Sección semanal:”Así está España”. Xoves 23 de Abril do ano 2015.Contraportada do Diario de Pontevedra.
Fotos: 1.Contraportada: Los días de F.L. ( Fernández Ladreda en Pontevedra) por Bernardo Sartier, 2.Artículo de Bernardo Sartier no Diario de Po., 3.Manuel Lueiro Rey. Contraportada: Vigo en tres paisaxes. Poemas á cidade Olívica.4. Jorge Cuña Casasbellas.Antoloxía de Poesía Galega.Ferrol 1990.