Artículos en Español: Por amor al arte.

POR AMOR AL ARTE

                                                                                                            

ÍNDICE:1.-

1.-1A-1B Mtesis (Libro de Poemas de César Cunqueiro).A.-22/8/1998 B.-31/8/1995(Versión reducida y publicada a instancia del director del Diario de Pontevedra Pedro Antonio Rivas Fontenla)

2.-Eladia.22 de Abril de 1999.

3.-La librería Michelena. Octubre de 1999.

4.-La excitada realidad (Fotógrafo X.M. Mosquera).

5.-Sobre la biblioteca de mi pueblo.20 de Febrero 2001.

6.-El precio de la sensibilidad y la sabiduría.21/2/2001.

7.-Territorios (Manuel Busto-Pintor).6/10/2002.

8.-La vida es literatura-comentarios.15/1/2002.31/1/2002.

9.-Noticia de un creador (El escultor Fontecha).6/10/2003.

10.-La primera división.3/7/2004.

11.-Limpieza sentimental, purga del corazón: arte (“Soberano”) de Adolfo Caamaño Vázquez.21/7/2004.

12.-Casi una elegía en prosa al poeta: Jorge Cuña Casasbellas. Lunes 26/7/2004.

13.-El regalo. 14/10/2004

14.-The End.   Martes 14/9//2004

15.-Vocabulario político. Lunes 31/1/2005

16.-Retrato de un fotógrafo (Casto Reinaldo Constenla Prado).Lunes 11/4/2005

17.-Calígula por Milagrosa Ruibal Rodríguez. Jueves 14/3/2005

18.-Raíces. Sábado 10/6/2007

19.-La autenticidad. Miércoles 5/12/2007

20.-Pulsiones. Martes 4/12/2007

21.-La legitimidad moral. Jueves 3/7/2008

22.-El talentoso guaje del Mallecín y Forcinas de Pravia. Viernes 30/8/ 2013.

                                    1A.- MTESIS

Es el título del último Libro de Poemas de César Cunqueiro, Publicado por Ediciones Fraiás de Vigo, del que trataré de hacer un comentario ( de tantos ), por supuesto subjetivo según mi atenta, particular y gozosa lectura del mismo, intentando incluso que sea el propio Libro quien se explique por si mismo en una especie de Mayéutica Socrática:

 “Mtesis” es unha palabra griega, que significa: La distancia (separación), a este respecto es esclarecedora y singularmente interesante la cita (que resumo) que abre la obra, especie de leitmotiv de la concepción del Poemario por el Poeta. (En Mekone por la acción de Prometeo, los Dioses se separaron de los hombres. Surge la mujer. El amor, el trabajo, el sufrimiento, la enfermedad y la muerte. La inmediatez y la transparencia dan paso a la distancia. Surge así la escritura que es puente sobre el abismo abierto desde entonces entre el hombre y los Dioses).

Ya está pues todo preparado para que el Poeta con verso libre, pero sin renunciar al formalismo, a la encendida tensión Poética en ocasiones contundente, que tanto como abre las puertas del Alma, muestra tierras Clásicas, en debate con pasiones de amor o con las contrariedades mundanas, nos ofrezca su particular Debate con la Distancia y la Separación anunciada al principio.

Consta el Poemario de 4 apartados:

1.-Distante Eros:

En sus 29 Poemas, no muy extensos en ocasiones hasta breves, de oportunísimos y muy felices títulos como en general los de todo el Libro: “Bajo ciclópeo sol desmesurado” pastorea la tristeza el Poeta cumpliendo el encargo del verdugo. Pronto es verde tigre o “Leopardo en fatigada estatura” que después de la encalada “Casa del Sur”, es toro arcaico, que con extraño placer se lame las heridas, siendo su estatura la del Cáucaso nevado.

“¡Feria de destinos!”/ “Niebla de limón y hierba de aceituna”.La sonrisa es un milagro en ocasiones. Un “Lugar sin geometría” es el amor:”amoróxido de titanio”. El Poeta César Cunqueiro y su lenguaje en clave y el conocimiento siempre alerta que se sabe estar tejiendo: “Red de palabras de sencillo nudo/ u osada arquitectura de metáfora”, ¿para que va a ser? “Para alzar los planos de sus sueños”.

2.- ÁNEMOS:

En 8 Poemas donde el recuerdo es barco para el naufragio, surge el “Olvido”. Y la madre inaugura la muerte cierta, en tanto que como Juan Ramón Jiménez el Poeta también es árbol del tronco de lo eterno, que no ignora la inmensa tala del futuro y el tiempo que pasa inexorable.”Luzniña”, en palabra de César Cunqueiro, la que aquí aparece.

3.- LA NOCHE ANTIGUA:

4 Poemas. Donde “Hay otra Grecia”. Aquí sin conciencia por fin el Poeta se va hundiendo en la Armonía. “Silencio de la piedra”, “Espacio de la Piedra “. Sila, Stalin, Gengis Can, Hitler, Fidel Castro. Un viaje tan clásico como alucinante, por el que va despacio, dado que aún le detiene el sufrimiento y le duele la memoria.

Y 4.- AMOR Y MUERTE EN MILETO: Un tal “César Fengos cansado de perseguir la distancia” arriba a un famoso bosque de oráculos, pronunciados por vegetales cipreses. La pregunta. La respuesta. Sombra y Dios. Buscarse repetido frente a frente. El hombre es su propio horizonte. Dios aguarda al hombre en el espejo.¿ El hombre es ahora un Dios ?. No creo.....

Lo que si creo es que se trata de un libro apetitoso, entregado por un gallego de Mondoñedo al vasto Territorio de la Mancha.

                                 1B.- MTESIS

Así se titula el Libro de Poemas de César Cunqueiro en Castellano, publicado por Ediciones Fraiás de Vigo, en la Primavera de este año 1.998.

“Mtesis”, es una palabra Griega, que significa: La Distancia (Separación): “ En Mekone por acción de Prometeo, los Dioses se separaron de los hombres. Surge la mujer. El amor, el trabajo, el sufrimiento, la enfermedad y la muerte. La inmediatez y la transparencia dan paso a la distancia. Surge así la escritura, que es puente sobre el abismo abierto desde entonces entre el hombre y los Dioses”, según cita leitmotiv que abre la obra.

Sin renunciar al formalismo rítmico, el verso es libre, la Poética encendida y vigorosa, en ocasiones contundente: Aquí abre puertas del alma, allí muestra espacios Clásicos. Amor apasionado, contrariedades mundanas, de fondo siempre la Distancia (separación ) anunciada al principio, sobre la que se eleva y vuela magistral la palabra.....

Se divide el Poemario en 4 apartados:

1.-Distante Eros:

29 Poemas, no muy extensos, en ocasiones hasta breves. De oportunos y felices títulos como en general los de toda la obra.

“Bajo ciclópeo sol desmesurado”, pastorea la tristeza el Poeta.”Verde tigre” o “Leopardo en fatigada estatura”. “Toro arcaico” que con placer extraño se lame las heridas. Estatura de Cáucaso nevado. El amor: “Lugar sin geometría”-”Amoróxido de Titanio”. Pretensión: “Alzar los planos de los sueños”.

2.-Ánemos:

8 Poemas. El recuerdo es barco para el naufragio. Surge el “olvido”. Madre de muerte cierta. “Árbol golpeado”, inmensa tala del futuro y el tiempo pasa siempre inexorable.

3.-La noche antigua:

4 Poemas.”Hay otra Grecia”.”Sin Conciencia” el Poeta se va hundiendo en la armonía. Silencio y espacio de piedra. Clásico viaje alucinante de suave andar, dado que duele la memoria y detiene el sufrimiento.

Y 4.-Amor y muerte en Mileto.

1 Poema. Prosa y verso con pregunta y respuesta. “César Fengos cansado de perseguir la distancia”, arriba a un famoso bosque de oráculos, pronunciados por vegetales cipreses. Sombra y Dios. Buscarse repetido frente a frente. El hombre es su propio horizonte. Dios aguarda al hombre en el espejo.

¿El hombre es ahora un Dios? : No creo.....

Lo que si creo, por eso doy noticia, es que se trata de un libro apetitoso, entregado por un gallego de Mondoñedo al vasto Territorio de la Mancha. Sin embargo en gallego también se puede y se deben decir cosas grandes...

(Versión reducida y publicada a instancia del Director del Diario de Po).

                            2.- “E L A D I A “

Reflexionar y escribir sobre la realidad diversa contemporánea en la que intentamos ser y existir, es en sustancia la parte esencial que debe mover las Letras de guardia, conscientes y alerta. En esta línea hoy el asunto es el siguiente:

Eladia, una mujer de 57 años de edad, después de una enfermedad insaciable, se muere y deja a su compañero y esposo de tantos años sumido en la frustración de perderla tan injustamente. Todo ha resultado inútil, los medios materiales y los desvelos del cariño, no han valido de nada. Loar ahora aquí su condición humana sería intentar aclarar el agua.

Ahora como máximo se abre el tiempo del recuerdo entrañable y de la añoranza infinita de su cuerpo físico y anímico, que nunca más será percibido con los sentidos humanos en buen uso.

Sabiendo que el desgarro interior en estos casos, es tan subjetivo como impresionantemente doloroso, nadie se puede poner en el lugar del que pierde a su compañera o compañero, dado que cada relación tiene sus claves íntimas propias y quizás únicas.

Indudablemente esta situación, esta de viudedad, a una edad madura pero todavía relativamente joven, se repite en muchas parejas: enfermedades como este caso y accidentes laborales o de circulación tienen la culpa, y no por eso se debe acabar el mundo. Hay que seguir adelante: ¿Pero cómo se puede conseguir esto? ¡Seguir adelante! Recuerdo como alguien como Don Severo Ochoa de paso Nobel de Medicina, cuando se le murió su compañera, pese a todo su talento , pronunció palabras bastante límite, deseando no seguir con la vida incluso. El vacío le había alcanzado. Es decir, la parte que se queda sola en una pareja después de años de feliz y respetuosa convivencia debe reorientar su vida para dotarla del sentido que le permita no caer en una Depresión Existencial de dimensión demasiado Metafísica, en la que la que la vida pasa a convertirse en un estorbo inservible, que como máximo te aparte del otro. Si pasase esto puede ser lamentablemente comprensible; estaríamos ante pasiones monumentales que pueden existir anónimas en parejas reales y fuera del Cine y la Literatura.

Sin embargo, creo que por grande que sea el dolor , lo cabal y lo verdaderamente meritorio es reponerse y seguir adelante, rehaciendo incluso la vida sentimental, en la seguridad que desde las lágrimas casi nunca se ve el brillo de la vida, desde siempre acostumbrada a las grandes injusticias.

Y como se trata de la Muerte, hay que decir que esta siempre es injusta, alguien como el Escritor Elias Canetti, se negaba a aceptarla y así se murió, no aceptándola al menos intelectualmente.....

Palabras de ánimo pues para el en su vida tanto la amó y ahora no sabe ni quiere olvidarla reflejada en los días felices, Don José Franco Álvarez su esposo, Industrial de esta Plaza.                                          

(A Instancia de José Luís Romero-entregado al mismo para su publicación).

                        3.-LA LIBRERÍA MICHELENA.

( Dos hombres barbado uno y con bigote el otro, hablan mientras fuman y toman café entorno a una mesa circular en la que se deja ver dibujada una Carabela como las utilizadas por Cristóbal Colón para descubrir lo que históricamente le corresponde, sin parar de hacerlo así desde entonces en la boca leve del infante que se va educando. Afuera tras los cristales transcurre un día  de otoño  con la plaza de la Herrería a punto de colgar el cartel de no hay billetes: cochecillos de niños, pompas de jabón, palomas, castañas…Los bancos blancos al copo…La gente acude a la Plaza buscando compartir con otros tanta soledad ártica y mientras tanto los ojos se distraen viendo…)

-Pues a mi me recuerda a una galería, o a una calle festoneada de fecundos libros a sus márgenes. Es como viajar al interior de un universo compuesto por letras, que no dudan en juntarse para referir historias y trasmitir sabiduría. Allí en aquel vientre fecundo asisto a la formación paulatina de la complicada arquitectura de mi espíritu. Suelo perderme entre el fragor de las palabras puestas a decir historias una tarde a la semana: el tiempo se va rápido y tras su fatal naufragio de siempre, en mi pundonorosa playa interior quedan nombres de autores, títulos de libros, primeras páginas de novelas que leo con avidez curiosa, solapas y contraportadas de marketing informativo, que me calman el ansia, el vicio, el hábito…y vuelvo a la calle, siempre la misma calle Michelena que de paso da nombre a la Librería, como si esta quisiera ser o fuese ya en Boa Vila ( Pontevedra ) una prolongación de la misma, con todo lo que esto significa de latido popular libre y auténtico, porque lo genuino y lo legítimo casi siempre tiene por escenario las rúas o calles, que son algo así como las arterias de las ciudades por donde fluye a diario el intenso río ciudadano. Agua esta que en las sociedades democráticas debe inspirar al gobernante avisado y sensible, consciente de su cometido, al saberse fruto de la voluntad soberana del pueblo que lo elige… y el Pueblo amigo mío es sobre todo eso:¡Rúa! ,¡Calle!,¡ Calle Michelena ! o Plaza Pública: ¡ Plaza de la Herrería ! Este amable Café, la hermosa Cantiga de piedra vieja que desde aquí se deja ver. Esto es en esencia: ¡Boa Vila!

-¡Literatura!, ¡Juegos florales !, ¡ Prosa diletante y Pinciana !

- Te equivocas compañero del alma. Simple reconocimiento y gratitud a quienes desde el principio, venden libros y atienden a la petición de información de sus clientes, sin olvidarse de que la Librería que regentan lleva el nombre de la calle donde está instalada a la altura del número 22. Semeja un brazo de la misma que poco a poco se va convirtiendo en galería del saber y el entretenimiento, extendiéndose por encima de los famosos soportales y dejando ver desde sus cristales la plaza de Curros Enríquez. Que hora es ya de que uno pueda decir sentimientos y pareceres libre de toda sospecha en ocasión de fácil halago u otros menesterosos intereses.

-¿A saber lo que significa Michelena y cuál es su procedencia? ¿Estaría bien saberlo no crees?, fumador, tomador de café, literato Pinciano, mirón del gran salón de la Plaza de la Herrería.

-Estaría bien sí, pero ahí me alcanzas en ignorancia y no es trance de ir a consultar un libro ad hoc para satisfacer curiosidades recién instigadas, seguro que casi todos los ilustres lectores vienen de vuelta de este asunto y además sólo me queda espacio para la cita.

-Vale que mientras la dispones, yo digo: Seoane, Escolma, Cao, Viñas, Cervantes…

-Aquí está: “Si no fuese Alejandro, quisiera ser Diógenes”.

-¡No tiene nada que ver con Libros, ni Librerías!

-¡No tiene nada que ver, no tiene nada que ver!,¡ pues claro que no tiene nada que ver!…

                                                                

                    4.- “LA EXCITADA REALIDAD”

                    (José Manuel Mosquera Cordo- Fotografía)

En la rúa Alta de Boa Vila ( Pontevedra ), entre las viejas y nobles piedras del Restaurante-Café: El Masón, el experimentado Artista de Barro- O Pazo, José M. Mosquera, expone al curioso ojo público veintiuna fotografías, fruto de su más reciente inspiración.

El Autor, que entre otros méritos, como fotógrafo de Estudio es desde hace años colaborador cercano del Pintor, con diferencia más universal y vanguardista de los de Galicia: Manolo Ruibal; en esta ocasión después de muy dolorosos episodios de índole familiar ( injustas muertes de sus hermanas: Mari Carmen y Lolita, debidas a esa enfermedad que ni mención merece ), como los árboles de los otrora adorados bosques gallegos, recibe la contaminación del dolor y a cambio entrega Arte del puro y del bueno, del que sólo se encuentra en el camino de los que han sido tocados por los Dioses, que decían los clásicos.

Les invito a que pasen por el mencionado local y vean allí el impresionismo sensible, amasado por la técnica del fotógrafo de O Pazo; allí extraños, hermosos, dignos: Los cisnes, los árboles y otros vegetales como tejidos vistos por el microscopio, montes solitarios casi dibujados con pincel, árboles del paraíso retorcidos bajo el temporal del objetivo fotográfico de Mosquera, a punto de salpicar de flores rojas el terreno, y las rosas son apasionadamente rojas. Es el intento estiloso de conectar la fotografía y la pintura, por medio de la artesanía técnica. Es la experiencia, el dominio, la sensibilidad y toda la ternura alertada, conseguida a base de años de transitar el espacio-tiempo con la máquina colgada al hombro.

El buen gusto predomina en las obras, advierto no obstante y esto no les resta a mi juicio mérito, al contrario puede que se lo añada, cierto sobresalto existencial, del que sin embargo brota tanta belleza delicada y sensible. Me gusta ese Cisne que borroso, excitado, deja ver detrás el agua también turbulenta. Las fotografías carecen de títulos expresos al uso, creo.

Era un día de viento y agua, conducía de regreso a casa bajo semejante temporal-noviembre-2000 e iba pensando en los Cisnes escorzados de Mosquera, cuyos modelos sabía localizables en las aguas de la Illa de las Esculturas de las Xunqueiras del Lérez ( proyecto , ya realidad, no se si comprendido y respetado como se merece en Boa Vila, del profesor y crítico de arte J.A. Castro), iba pesando en Cisnes bajo la lluvia y el viento, con Loli Dios y Benigno Constenla, después de despedirme del Artista, José M. Mosquera , de José Ángel Maquiera el Abogado y el Escultor Francisco Remiseiro, iba pensando en todos estos Cisnes…..bajo un eterno océano de agua indiferente.

                                (Entregado al autor).

                 5.-SOBRE LA BIBLIOTECA DE MI PUEBLO.

Escribo desde un Municipio pequeño de carretera, inferior a los 5.000 habitantes, desde cuyos montes se ven en los días claros, las hermosas y turísticas Rías Bajas Gallegas, escribo para señalar la falta de continuidad y buen criterio, que en ocasiones insufla el espíritu de quienes planifican y desarrollan las actividades culturales de estos Municipios, tan anónimos como el mío, que por eso mismo deben servir sin maquillaje como muestra del verdadero estado de la cuestión cultural, en las simas profundas de nuestro gran País común.

Sucede que nuestra Biblioteca Pública, con aproximadamente 3.000 volúmenes, es desde siempre el patito feo de la comunidad todavía emergente que es mi pueblo; así ha conocido desde los años 80 más de media docena de bibliotecarios espurios, que cuando empezaban a dotar de algo de oxígeno aquel espacio con libros, concluían su contrato laboral y venía luego otra persona con nuevas ideas y mucha ilusión por supuesto, pero sin continuidad, retroprogresando y asfixiando la humilde biblioteca pública de mi pueblo.

Por si estos vaivenes laborales fueren insuficientes, si el Municipio necesitaba con urgencia un local para por ejemplo instalar una Escuela Taller, allí se cerraban los libros y se abría una ferretería…..Por último decían que este año la biblioteca había hallado nuevo timonel, a raíz de la creación de una oficina de información juvenil ( En gallego: Oficina de Información Xuvenil –(OMIX)-).Pues bien en el sagrado espacio de los libros, la biblioteca, ahora se incentivan los trabajos manuales, los bailes, las fiestas de raíz popular y sin que esto sea malo, mientras tanto los libros que siguen hacinados, rotos, cerrados, olvidados, desplazados mueren con toda su vida dentro.

Este es el doloroso vía crucis de una biblioteca de un pueblo pequeño a principios del siglo XXI. Y pregunto: ¿De qué sirve la información, la plastilina, el yeso, la política en general, las vías de comunicación y el progreso si no se lee?, ni se respetan los modestos templos de la cultura que son la bibliotecas de los pueblos. De nada, es la respuesta que se dice sola. Pero bueno siempre queda la esperanza, de que a lo mejor, esto sólo sucede con la biblioteca de mi pueblo, ¡ojalá! y que no sea esta la sopa de letras cotidiana de muchos otros pequeños pueblos anónimos como el mío, de nuestro gran País común: España.

               

             6.-El PRECIO DE LA SENSIBILIDAD Y LA SABIDURÍA.

La cultura tal como están las cosas en la globalidad mundial, tiene su precio. Nadie en su sano juicio puede poner en duda esta afirmación. Todo el mundo tiene que comer todos los días y vestirse con ropas para salir a la calle, entre otras servidumbres humanas comúnmente aceptadas. Por eso me confunde que algunas Asociaciones Culturales, Fundaciones, Colegios, Universidades, Foros de debate, Clubes etc., se sorprendan cuando los Poetas pretenden un caché económico por recitar sus Poemas.

Me confunde y me indigna, en mi tierra Gallega se dice:” De balde andan os cans e levan pedradas” (gratis andan los perros y son apedreados). La cuestión es clara, la cultura tiene su precio, los Poetas comen y generalmente se visten para salir a la calle. Pretender abundar en su heroicidad económica invitándolos a romper el silencio delante de un vaso de agua mineral puesto en olas por los entusiastas aplausos del público, en el mejor de los casos, es como poco una tomadura de pelo y lo sigue siendo en nombre de la expansión de la cultura, en el de dar a conocer su obra o cualquier otra nota de altruismo inconfesable.

Los auténticos Poetas dueños de su intelecto, en esta sociedad, deben venderlo como se vende todo y deben venderlo caro, casi disuasoriamente como manifiesta Antonio Gala y que la sociedad en su conjunto corra con los gastos de la sensibilidad y la sabiduría. Cualquier otra negociación es impensable y los Poetas de saldo son unos “fala barato” de feria indignos, por mucho que digan que lo hacen por expandir la cultura, fuera de las horas de trabajo funcionarial, probablemente docente, a vueltas por lo tanto con la pobre Literatura……

                           

                            7.- T E R R I T O R I OS

     (Manolo Busto Magdalena, pintor- Galería de Arte Borrón 4 – Cambados)

Territorios, es el título genérico de la obra que el Pintor M. Busto, expone estos días en la galería de arte Borrón 4 de la Villa de Cambados.

La determinación natural de una geografía precisa o el espacio zoológico propio de un animal, llenan de contenido el título en una primera aproximación de diccionario.

Después a los ojos del visitante en el espacio (“territorio”) de la galería, las piezas expuestas de grande y pequeño formato, planteadas en lo referente al color, a partir de la gama de los más cálidos de la paleta; más allá del reino de lo amarillo; muestran la suavidad de los tonos pastel, técnicamente resuelta con observable maestría.

A primera vista la normalidad es absoluta, las piezas incluso amables, dejan ver el cuidadoso trabajo del artista sin obstáculos.¡Muy bien!; concepto, geometría, habitabilidad; ¡ correcto !, ¡ interesante !

¿ Pero hay algo más….. ?.Probablemente. Es posible que el Artista codifique su mensaje, su intuición de la realidad en esos lienzos de una normalidad y sencillez conceptual poco conflictiva; otra cosa es el virtuosismo de la técnica empleada. Según los físicos teóricos, el universo está hecho con las matemáticas más sencillas. Antonio Machado solicitaba del creador la oscuridad críptica de lo misterioso para despertar la curiosidad y entonces hacer surgir la clara sencillez para que todos puedan entender, (aproximadamente).

En la hora ya de las interpretaciones subjetivas , que no agotan el significado tan en lo íntimo de algunos Artistas; suceden algunas como estas: Son visiones microscópicas de tallos vegetales, planos de ciudades vistas desde el aire, tejidos, redes, cuerdas que diseñan otras supuestas dimensiones contraídas, incluso canapés, lo que hay detrás de un escaparate de una pastelería, la geometría inquieta de los sueños, pantallas con interferencias, huellas del mar en la arena de una playa o su geometría líquida en constante deconstrucción. Es lo que es y puede ser lo que nosotros queramos o casi.

Ahora mismo es el Territorio, ámbito creativo, de mi amigo Manolo Busto, que probablemente desborda la normalidad técnica que en apariencia representa. Es una realidad amablemente excitada que acaso nos está mostrando territorios invisibles. A Luís, el galerista, coleccionista con criterio, algunas piezas, las más pequeñas, le recuerdan a los deliciosos canapés; a mi , de un tiempo a esta parte, todo me provoca sensaciones cósmicas demasiado imaginativas y veo las cuerdas del espacio tiempo que visten las dimensiones paralelas, por las que tal vez algún día lleguen hasta nosotros las astronaves del cosmos profundo y que por ahora juegan a ser sólo deliciosos canapés…..Les animo a que pasen por la galería Borrón 4 de Cambados y que allí al interpretar las telas sean todo lo subjetivos que crean conveniente y si les gusta alguna pieza, para colección o pared doméstica, hablen con Luís, de negocios…..

                                         

(Enviado Diario de Arousa: Chantrero).

8.-LA VIDA ES LITERATURA

Por R.S. Lago

Comentarios:                                             

Dentro de un organismo metaliterario, donde la literatura se piensa a sí misma, se sucede el oleaje inquieto de las historias engarzadas en las que el mundo de los sueños y las huidas sobresalen sin agotar los temas.

Hay un realismo autobiográfico de base que se contextualiza cósmico. Psicología, situaciones entre imposibles y delirantes, Poemas, teorías filosóficas. Todo en busca de la voz propia que pretende la obra total o maestra. Un campo de batalla literario dedicado en sus dos primeras partes a los muertos familiares y la tercera y última a los vivos, a todos en general, amigos, familiares y desconocidos.

Un dilatado periodo creativo en el tiempo, de un autor, que jugando con la caja de herramientas, deja visible su abanico temático, su filosofía y su visión del mundo. En definitiva, estamos ante un vientre literario, cuyo fruto hará las delicias del lector osado.

El arte imita la vida en primer lugar, para que al superarla podamos decir que la vida, la naturaleza imita al arte. Cuestiones de rango o jerarquía, ¿ tal vez ?. Lo cierto es que sin vida no habría arte y quizás, o mejor, está comprobado, que sin manifestaciones artísticas no habría evolución humana. Por eso vida y arte, arte y vida forman un todo, un conjunto indisociable. Decir que la vida es literatura; es como decir que el corazón de los seres humanos late para bombear la sangre que veloz circula por las venas del organismo, en la seguridad de que al haber utilizado unas palabras determinadas para decirlo y no otras ya hemos producido un asomo de arte. Esto es literatura científica .En fin que sobran justificaciones y en todo caso una lectura a contrario del título manejándolo con ironía nos puede dejar satisfechos infinitamente a todos.

                                  *

La vida es Literatura, igual a, la vida imita al arte.

El arte imita la vida, igual a, realismo.

La vida es literatura, igual a, la vida es arte. El arte es belleza, enseñanza, denuncia, humor , juego, inteligencia, fundamento, forma , estructura, estilo, muestra, talento, desvelo, trabajo y trascendencia: ¡ todo lo que se agita en la misma vida palpitando, en cada época y en cada tiempo !.

Se puede decir que la vida es literatura, porque la vida en si misma es imaginativa y creativa. Sólo hay que notarla.

La literatura en cambio, no es la vida, lo fue alguna vez pero ya no lo es. La literatura es recuerdo, pálpito, historia, rescoldo de la vida vivida. Aunque en ocasiones parezca, sobre todo en las telas de los pintores que reflejan cumbres estéticas, que la vida imita al arte por detrás, menos bella, esto es ilusión, técnica trabajo, virtuosismo. Todo el arte surge de la propia vida adjetivo y aún cuando la sublime superándola, como máximo abre fronteras, pero le debe lo básico.

La vida en primer lugar es vida, pero también es arte, porque es literatura, o es material literaturizable. La literatura debe ser como un prisma de luz capaz de descomponer la aureola cotidiana y grisacea de la vida en diferentes tonos y colores, para poder hallar junto a la belleza, la razón, el pensamiento, el sentido del humor etc. y todas aquellas notas o recursos que puedan hacerla más virtuosa de las fibras sensibles, como cuerdas de un instrumento musical, que espera que se le despierten en su interior el curioso lector.

Con células se hace vida, biología.

Con palabras se hace literatura, arte.

La biología es arte natural. La vida es literatura creativa.

Toda la literatura, aun la más fantástica puede ser vida eventualmente en un espacio x dimensionado y temporal. La vida es literatura aunque duela, porque el tiempo, según la segunda ley de la termodinámica, la psicología individual y el flujo expansivo del Universo, pasa y transcurre hacia delante, porque recordamos el pasado e intentamos adivinar el futuro, como máximo.

Dado que el presente es tan efímero, casi instantáneo, poco menos que inexistente en la flecha del tiempo, donde todo tiende a ser infinitamente pasado o infinitamente futuro, se puede decir que: La vida es Literatura, recuerdo pasado o especulación futura, al menos conceptualmente.

Aunque la literatura es un código convencional de signos "flatus vocis", más bien escaso y limitado, lo sabemos, y aun así se hace lo que se puede. A punto de que la vida sea un sueño , o que en fin nada tenga que ver con las fiestas y demás ajetreos de las neuronas de los artistas que pretenden encerrarla en las bellas artes, porque en definitiva como decía el semiótico Suizo Noam Chonsky:" En la actualidad no tenemos ni idea de cómo funcionan las leyes físicas cuando 10 elevado a 10 neuronas están situadas en un objeto del tamaño de una pelota de baloncesto (cerebro), en las especiales condiciones que surgieron durante la evolución humana".

Digamos que la vida en esencia es un misterio tan absoluto que tanto como nos fascina, nos desespera y nos compone y nos descompone para que participemos de su juego infinito intentando explicarla, comprenderla o expresarla. La vida somos nosotros creyendo que somos y siendo verdaderamente, dentro de la panza reluciente del macro cosmos infinito. La vida es aunque duela, Literatura, sofisma, arte, locura, desesperación y siempre esperanza. La vida no tiene definición posible, porque nadie hasta ahora, a mi juicio, la sabe explicar. ¡ Oh Dios mío…todo, todo…luz, luz…cierro los ojos y baila el Dios de los perros ilustres y los amables Poetas!.

                 

              9.-NOTICIA DE UN CREADOR

Se trata del escultor: Juan Fontecha Macía (una gran “f” minúscula es su firma), nacido en Llerce-Badajoz (1.947) y emigrado posteriormente a Egea de los Caballeros-Zaragoza, que desde el año 1.996 vive como un ermitaño, un moderno Diógenes o un Sabio, a pie de obra. Como si un escritor viviese en el interior del Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española, él vive en bastante bravas condiciones a la entrada de la cantera de granito negro, en la realidad geológica: Groba, que se halla en el Municipio de Campo Lameiro, lugar de Couso.

Mientras charla dilatadamente con el visitante comprador de sus obras o simplemente con el curioso que va hasta él, fuma cigarros puros y habla filosófico de la vida en general, de su manera de entender la escultura como una aventura personalísima que, niega grandes proyectos porque no brotarían de sus manos en singular como hasta ahora sucede. Toda una crítica a las labores de equipo que se realizan en los grandes y ambiciosos proyectos de los artistas fronterizos y pisa fronteras actuales, que sin embargo descuida como desde siempre un maestro dispone en su taller de alumnos y las monumentales esculturas que, al fin y al cabo son las Catedrales que salpican Europa, no habrían podido ser sin el esfuerzo conjunto de muchos escultores canteros o domadores de piedras.

Su obra a veces simbólica, otras veces surrealista, también realista y näif por lo tanto ecléctica y varia, cobra vida bajo el enredo de sus manos y la herramienta, sobre variados materiales y soportes: madera, piedra blanca de Fátima Portugal llamada Moriano, sobre la Groba ( granito negro ) de la cantera de Couso, de la que es además improvisado centinela, etc, se puede ver allí sobre el terreno de tan singular yacimiento, del que sólo existe otro en Cerdeña por lo que a Europa se refiere y que este aquí en Galicia es de titularidad del Sr. Eric de nacionalidad Holandesa, que en buena medida es el actual mecenas del artista extremeño.

Es frente al Robledal de Santa Lucía de Moraña, concretamente en el bar:”Sergio”, donde se puede ver y valorar con mejor atmósfera la calidad de su trabajo que, reclama con insistencia la atención de los ojos del eventual visitante, que por ejemplo se dispone a tomar un café con hielo. Las piezas figuran allí limpias, pulcras, concluidas, expresando el mundo interior de Juan Fontecha. El simbolismo crítico social, cierto clasicismo y siempre el surrealismo de fondo, lo popular; pasando por la abstracción de aristas o el simplismo del arte ingenuo o primitivo, que sin embargo se ofrece y expresa algo.

El tiempo fluye manso y muestra una gran carpeta donde guarda sus dibujos, algunos son bocetos de sus esculturas. Un nombre, el del escritor Antonio Fernández Molina (San Juan de Ciudad Real 1.927), se enciende en sus labios. Este hombre de letras, que en su momento fue secretario colaborador de nuestro Premio Nobel Don Camilo José Cela, cuando se editaba la revista: “Papeles de Son Armadans (1.964-1.972) en Palma de Mallorca, cuenta con una extensa producción literaria – intuyo que no lo suficientemente divulgada dado que nunca antes habíamos registrado conocimiento cierto del mismo – sea por lo que sea, en la sociedad mediática hay verdaderos agujeros negros, probablemente injustos. Bueno, pues el escritor de referencia: Antonio Fernández Molina, resulta que gracias al mecenazgo privado, escribió en el año 1.986 una monografía de 122 Páginas sobre “nuestro” Juan Fontecha, sacada a la luz por la Editorial Ebro; totalmente agotada en la actualidad.

Llega poco a poco el manto oscuro de la noche de octubre, los perros de “f” son mansos; él aunque buen manejador de la soledad piensa que: “nunca es tarde para el amor”.Se enorgullece de la gran ancla, obra suya, que distingue la Villa del Grove. Menciona una Santa Rita y una fuente muy imaginativa que ha donado a los vecinos del lugar. Está conforme, pero no resignado. Sueña con el apoyo institucional de esta tierra de adopción, dispuesto a donar su obra a quien le brinde un espacio digno acorde con su talento y le garantice una vida de mayor prestancia…..Y en tanto que sobre la cantera Marte brilla rojo y la Luna brilla como una gran moneda de plata, él, Juan Fontecha, acaso al irnos, se quede leyendo párrafos como los que siguen de su autor favorito Khalil Gibran, del que dice tener sus obras completas:

“Compadeced a la nación que no eleva la voz más que cuando camina en un funeral, que no se enorgullece sino de sus ruinas, y que no se rebela sino cuando su cuello está colocado entre la espada y zoquete de madera”.

“Compadeced a la nación cuyo estadista es un zorro, cuyo filósofo es un prestidigitador, y cuyo arte es un arte de remiendos y gesticulaciones imitadoras”.

“Compadeced a la nación dividida en fragmentos, cada uno de los cuales se considera una nación”…..Del “Jardín del Profeta” (1.933).

Las palabras callan, han dicho, han sugerido, pero callan, porque no son más ni menos que palabras, sonidos, balbuceos…..El camino de la dignidad tiene su precio, esto lo lleva escrito en la frente Juan Fontecha Macía, el escultor que, vive al pie de una cantera de granito negro, mejor Groba, en el vecino Municipio de Campo Lameiro, lugar de Couso.

(Enviado Delegación Faro Vigo-Po-Sr. Pazos Delegado).

                        10.-LA PRIMERA DIVISIÓN

El domingo 27 de Junio del año 2.004 (San Cirilo), el histórico Pasarón vibró como un instrumento musical bien afinado. La afición granate demostró su abolengo y categoría. Se hacía la ola, se botaba, se aplaudía, se gritaba, se cantaba; en el atestado graderío las charangas animaban sin tregua acunando al equipo. Estalló la segunda parte, Pontevedra: 3 Sociedad Deportiva Lorca de Murcia: 0.

Alguien hablaba de nieve en Pasarón a finales del mes de Junio a la vista del albo papel higiénico y los papelillos de colores que rodeaban inundándolo el terreno de juego; achicado esta vez por cuestiones tácticas, que la verdad afea el espectáculo en busca del resultado; como debe ser y sea, pero lo afea; será debido a que el mister José Aurelio Gail lee con demasiada fruición “El oráculo  manual y arte de prudencia” de Baltasar Gracián.

Al final todo se desbordó de manera verbenera, sobre todo por parte del aforo más inexperto, hasta el punto de confundir un partido de fútbol con un concierto de rock, ya en las proximidades del vandalismo fetichista e impidiendo una merecida vuelta de honor todo el equipo y su entrenador. Pero bueno hay que admitir que la juventud que viene procura transgredir cuando puede, en medio del vapuleo a que se ve sometida por todas partes y se olvida de la historia y toca el cielo al tocar  la división de plata, cuando el equipo granate en los tiempos de la mandíbula del doberman había que roerlo y roía a sus adversarios en la división de honor sin contemplaciones; sucedía esto cuando el ahora vetusto Pasarón era un templo sagrado y señor del balompié aguerrido y norteño.

Si hemos llegado a la cuestión: aficionados, socios, patrocinadores, junta directiva y presidente del Pontevedra C. F. Don Nino Mirón: La primera división. Atendiendo a las pulsiones y magnetismo del el estadio el día del ascenso, no delira el que esto escribe. Las cosas, este tipo de asuntos, deben afrontarse con valentía, decisión y un poco de utopía. Mantenerse es imprescindible, ascender necesario pero imprudente: alguien me recuerda la hecatombe del Compostela (Alejandro).Otro dice que no es muy futbolero (José María).No todo va a ser circo en la ciudad del Lérez; la comarca necesita servicios, industria, mayor nivel cultural etc. Ni se discute esto, pero el factor sorpresa es renta, crédito, breve flor de magnolio que pronto se agota y surge la mustiedad, la pugna inútil de la plata enmohecida en los decadentes nobles Pazos gallegos…..

Para satisfacer esa necesidad anunciada de ascender a seguir sin demora, hay que mirar a la cantera, realizar algunos fichajes de disciplina, pelea y combate (véase el ejemplo del finalista equipo Griego en la Eurocopa de Portugal de estas datas, frente a los anfitriones) y sobre todo entender que el actual entrenador ya ha cumplido con creces en Pontevedra.

Ahora se necesitan otros planteamientos, jugar para ascender y no ponerle mal rostro a la permanencia. Hay que buscar sangre de la verdadera sangre granate, hasta dejarse la piel en el campo, más allá de la meliflua profesionalidad de algunos.

Tal vez por todo lo dicho debieran pensar para próxima temporada, en un joven técnico capaz de hacerle atinadas observaciones al seleccionador brasileño Parreira, entre otros méritos largos de enumerar. Un estudioso del fútbol, deporte filosóficamente muy mítico y ritual; sobre todo un psicólogo valiente, a lo que añade grandes conocimientos físicos y tácticos, ese hombre pontevedrés de nacimiento, sin duda granate visceral, es miñas donas meus señores: Alberto Argibay. Creo que entre viaje y viaje, anda por la ciudad, ánimo Don Nino a lo mejor llegan a un acuerdo y la temporada- 2.005-2.006- se sienta usted al lado de Augusto César Lendoiro, Florentino Pérez y Johan Laporta. Querer es poder y la receta está más o menos pergeñada. Conste que yo tampoco soy un gran futbolero, pero creo saber ver donde con abundante trabajo cintila la semilla de los “milagros”…..Aunque al fin al cabo esta es una sugerencia, una opinión de tantas.

(Enviado Delegación Faro de Vigo-Po).

11.-LIMPIEZA SENTIMENTAL, PURGA DEL CORAZÓN: ARTE

TÍTULO DE LA OBRA:  SOBERANO (Monte Porreiro, Xaneiro 2.004).

AUTOR: ADOLFO CAAMAÑO (Significado:”Tamaño fuera de lo común, grande”-según Alberto Sarramone-Diccionario de Apellidos Editorial Biblos Azul-Argentina).

EDITORIAL: Central Literaria. A Nosa Terra. 1ª Edición Abril 2.004.

IDIOMA: Gallego. 232 Páginas.

En un “preludio”, IV largos capítulos y un epílogo, dentro de una arquitectura novelística original; favorecedora de un desarrollo fresco, libre y brillante de la obra; asistimos a las ambiciosas pulsiones narrativas del autor que partiendo de las guerras coloniales de principios del siglo XX en el norte de África español: Melilla, Annual, Ifni Sidi, Rif contra el moro perfectamente documentadas; valiéndose para ello de la peripecia vital del sargento legionario Fermín Carrasco López, ya un tercera generación al servicio del tan emblemático cuerpo del carnero como mascota. Este en su último aliento por heridas en combate, le regala un anillo de oro macizo con el emblema del cuerpo, a un vecino del municipio de BOUZA, donde acontecen los hechos de la obra, llamado Francisco Cons Gómez, Fran el de Cons en la comarca; quien al regresar de servir en el cuerpo de ejército más combativo de la España metropolitana, imperial, aguerrida y fuerte; conduce ahora un camión marca Barreiros de tercera mano comprado a la empresa Vda. de Cancela e hijos, en tanto no mejore su economía y pueda adquirir un Pegaso Europa a estrenar, que tal es su sueño motor. Dado el deterioro del Barreiros, cargado en la ocasión con botellas de coñac SOBERANO, bajando la inclinada cuesta del Caeiro por la N-550 en dirección a Caldas de Reyes, en una curva a la derecha harto peligrosa del viejo trazado, cerca de una conocida panadería del municipio, ya con problemas en los frenos desde el inicio del vertiginoso descenso, pierde sin remedio el control del sobre usado camión e inevitable sucede el accidente. En el Fran pierde literalmente la mano izquierda y el anillo de oro que en ella lucía en memoria y recuerdo del sargento Carrasco. Gran parte de la carga vidriosa se estropea, pero bastantes cajas de coñac Soberano permanecen en buen estado. Es por ello que el Inspector de Educación y Ciencia de Pontevedra, requiere la colaboración de los alumnos de la escuela unitaria masculina de Bouza, aledaña a la casa consistorial, concertando una urgente cita con Don Amancio el bonachón maestro, que previo el regalo de algunos chicles Bazzoca, comprados en la tienda de Saladina, envía a los alumnos a salvar lo que resta de la carga. El interés del Inspector se explica, porque él es el representante de la casa Terry, propietario de la carga, todo ello en función de ganar un sobresueldo con tal franquicia.

Esta sería la sinopsis aproximada del texto, pero como se digo al principio dentro de una arquitectura bien trabajada, que en 44 apartados dibuja la “malaventura” y la precaria existencia de los habitantes de Bouza, que sólo a base de humor subsisten en un pueblo de carretera entrañable pero fósil. El autor de vez en cuando asoma pinceladas históricas multidisciplinares que van contextualizando la vida de todos en general y de algunos personajes secundarios de relevancia en singular ( ejemplo de Carliños y Elías, uno desdentado y el otro “tatuado” en una mejilla enfeecida, por el hierro al rojo vivo de marcar potros salvajes en el monte Acibal, que finalmente “evolucionan” hasta llegar a dedicarse al contrabando de tabaco rubio con destino a la capital del estado).Llegan los primeros televisores en blanco y negro, de vez en cuando la comitiva del Caudillo pasa por la N-550 en dirección a Pontevedra para pescar salmones en las terrazas del río Lérez, el municipio de Bouza atento al fenómeno del turismo crea un camping donde se asientan los primeros turistas de la Europa democrática, con especial mención de las féminas rubias de buen ver, desinhibidas, sensuales, libres que contrastan con el retraimiento y abandono de las mujeres autóctonas. No todo es positivo, nace el vicio alcohólico carnal de las primeras barras americanas, las nuevas bebidas, las máquinas recreativas americanas, las tragaperras, los nuevos cigarrillos, la velocidad empieza a contar sus víctimas…..El ilegítimo régimen franquista muere para dejar paso a un virulento ciclón de novedades, corrupción y competitividad capitalista que transforma el país en un campo de batalla sutil, pero estas son las reglas del juego, es lo que hay…..

Un sin fin de personajes – haría falta un preciso índice onomástico- hace aflorar la idiosincrasia, el pálpito  más genuino del alma municipal de Bouza (Territorio literario imaginario inventado por el autor).Un Pazo, un Cuervo hablador, un Tití agresivo, un avión de combate instalado dentro de una de las estancias del Pazo, una mujer loca de amor vestida de gala en las noches de viento del norte, una pre-puta pajillera de ocasión en la alameda de Pontevedra. La ingeniosa carta de la página 94.El ambiguo grito de la muchachada marínense en alabanza del general golpista: ¡Marín con Franco!,……………

(“…militar rebelde a la legitimidad de la II república: laureado vencedor de una fratricida guerra civil entre hermanos -por cierto una de las pocas que han ganado nuestros ejércitos desde Lepanto- en base al miedo a la revolución bolchevique de 1.917 y al gobierno del pueblo, al margen de tronos y coronas; sin obstáculo para que España siguiese siendo la matriz de un vasto espacio cultural y económico cuyo mascaron de proa es el castellano o español. La lengua es la sangre de los pueblos, la que los obliga a entenderse y a interpretarse, unos en otros al verse reflejados, paridos, inventados, renacidos. Pero bueno ya todo eso es pasado que conviene adelantar, con la esperanza de que: la impuesta, restaurada, consensuada políticamente e incluida en el título II del paquete constitucional de 1.978 de donde deviene jurídicamente legitimada, pero no legitimada en esencia por el pueblo contradicho por la rebelión militar que dio paso a la contienda civil: Monarquía Borbónica actual, sepa conducir a nuestro país a cotas ambiciosas en el plano nacional e internacional, con justicia, caballerosidad y sin desmayo: El Territorio de la Mancha que dice Sánchez Dragó, debe volver a brillar hasta que por ejemplo la colonia inglesa de la roca se hunda en el mar con sus 300 años de miserable historia. De otra manera los fastos monárquicos son una hipérbole absurda. Somos o no somos.¡Somos!.Pues adelante con los nuestros: Méjico, Argentina, Chile, Perú, Cuba, Las islas Malvinas, El Sahara, Filipinas, Guinea Ecuatorial etc.etc…..”(Apartado suprimible).)

 …Bosquejos de sexualidad perentoria y placentera. Crímenes. Crudeza realista donde una perrita se come la mano del ex – legionario “lejía” Fran Cons, que termina de portero de un club de alterne, se entiende que aunque manco recuperado del accidente del Barreiros de tercera mano. Todo dentro de un lenguaje cerval, fuerte, duro, mordedor, sin misericordia existencial, pero siempre atrapados en el tiempo y los asuntos de la divinidad o las cosas del destino:”Non se cansa o tempo de ser tempo, por iso segue pasando e pasando…” dice A. Caamaño al final.

No sé creo que vale la pena leer esta novela, pues sin hacer concesiones de ningún tipo ni a nada, ni a nadie exorciza la endogamia mágica pero inconducente de los pueblos y las gentes “mal aventuradas” que sólo a base de la broma socarrona y el sentido del humor un tanto cruel, logran mantener la vertical.¿Dispersión?, ¿aprendizaje?,yo diría que talento y cumplimiento “soberano”, para que los que nunca están, ni estarán, ni estuvieron en ninguna parte, estén al menos aquí reunidos en este libro de alta pluma y puntera tecnología narrativa. Léanlo con afán y cariño y comprendan, la en ocasiones, melodramática magia de nuestra poderosa comunidad autónoma gallega. Bouza (“bouza dos parias” que decía el verso del Senador Cuña Novás en Fabulario Novo), es un lugar imaginario en la mente de un escritor, pero es también una realidad literaria con la que habrá que contar a partir de ahora…..

12.-CASI UNA ELEGÍA EN PROSA AL POETA JORGE CUÑA CASASBELLAS

Te fuiste en silencio el viernes 2 de Julio del año 2.004; no hay palabras y tú sabes que debe seguir habiéndolas. Es necesario nombrarte Jorge Cuña Casasbellas Poeta 59 años. Es necesario mencionar tus libros: SERPIGO, MOLOCH, MANTIS Y LA PUERTA ESTÁ CERRADA, reunidos todos bajo el título de ni más ni menos que de POEMAS (1.972-1.992), editado por la Diputación Provincial de Pontevedra en el propio año 1.992, dedicado a la memoria de tu padre el autor de “Fabulario novo”; recientemente reeditado por la biblioteca 120 de la Voz de Galicia. En tú referido libro colaboraban Miguel Ángel tú hermano y Carlos Osorio Justo el fotógrafo, carne de tú uña o viceversa, que también se fue en silencio hace algún tiempo, tú mismo me lo dijiste en la cafetería Pasaje en frente a toda la piedra de los soportales y me dolió… ¡Demasiada tragedia!, aunque la muerte sea una consecuencia natural de la vida, sin más punta de lápiz.

Poesía, filosofía, lenguas clásicas, música, ajedrez, tabaco, alcohol, mujeres. Un mito rubio de ojos azules, que a mi me recordaba a Lord Byron y debieras recordarme a Espronceda porque es español y el otro es el norteño enemigo anglosajón medular de siempre que, tenebroso e isleño, pretende el sol del sur con díscola melancolía y no respeta historia ni imperios de sol permanente.

El lenguaje explosionado, sin concesiones, cósmico, telúrico, existencial; palabras pocas pero de bronce como gotas de sudor y sangre. Te lloran los tuyos, especialmente tú herida madre doña Josefina y tú hermano Miguel. Yo escribo para pensarte hablándome de pulsiones interiores negativas y positivas, de escenarios, de mercadeo cultural, de medir las palabras primando el discurso escrito sobre la titiritera improvisación, del poeta zamorano Claudio Rodríguez, de la Orihuela de Miguel Hernández donde fundaste la revista Empireuma (combustión).Ya ves todavía no me ha devorado la cordura (dedicatoria tuya de Mantis) y trato de amansar la palabra: cumplimiento.

Es cierto que la lucidez es dolorosa y que el profesor Agustín  García Calvo acaso muerde el polvo de su “extravagancia” políticamente incorrecta, quizás para ser dueño de todo su tiempo. Me parecías inexpugnable, sin fisuras, más allá del bien y el mal. Jorge que gusto hallarte de vez en cuando en la librería Michelena, tomar un café juntos, tratar de entender el por qué de tanta dificultad; más allá del lenguaje rompiendo la frase fácil y alzándote a regiones inaccesibles por lo que tienen de frontera y no se qué que no puedo entender…..¡El lenguaje se lo merece por insuficiente!, tal vez, pero reconoce que nos lo has puesto difícil, hermético, de tan transparente…..Yo creí que ibas estar ahí más tiempo con Gracián, Maquiavelo, Egipto (con el escriba Morgan eternamente sentado en actitud de espera para escribir),Grecia(Hotel Píndaro con Sergio Portela el pintor), Roma, París; El Carabela, el Hotel Rías Bajas, la taberna de Juan, el pub London y las camelias todas de la plaza de la Herrería, que ya no te verán nunca más pasar orgulloso ,pero humilde, con todas tus Poesías calentitas bajo el brazo que en su último verso dicen: “…la muerte que habitada por el deseo es lo inmortal”.Gran ausencia, amistad sincera de tú amigo el Viento.

Pontevedra está triste e Ignacio Novás Viñas,-tú discreto primo, me puso al corriente de la mala nueva, después de que aquí me lo anunciara perturbado X.R.Nieto-, está irritado, acaso peleado con el cielo, a punto de desear:¡que los días y la noche/se desvanezcan!/¡ que fluyan los ríos sin destino/sin nombres ni palabras!/fluyan / sin destino los ríos/en lo incierto ( de Moloch).

A mi sólo me resta decir que los poetas no mueren nunca porque queda su verbo, su palabra y si me permites Jorge, incluyendo a Carlos, quiero terminar este viejo dolor diciendo con Miguel Hernández:” Yo quiero ser llorando el hortelano/de la tierra que ocupas y estercolas,/compañero del alma, tan temprano…No perdono a la muerte enamorada,/no perdono a la vida desatenta,/no perdono a la tierra ni a la nada…”Pongamos que aquí sigue quedando la esperanza de algún misterio y cero esférico, planetario.¡Tristeza que no se calma!.Será difícil no tenerte amigo. …..Y en el encerado negro de la noche/quedó quebrada la tiza para siempre ( de Serpigo Canto II).Ya te resucitarán laureado cuando les pase la ebriedad de la electrónica, los rayos catódicos y la telefonía móvil.¡ Son como topos! Niños democráticos. Y es que:”Mientras los filósofos no sean reyes en las ciudades o que los que hoy se llaman reyes y soberanos no sean verdaderamente filósofos, no cesarán los males en las naciones”(Platón).El verano es muy exigente, el bronceado ahora ya creo que es definitivamente obligatorio y como es lógico , ya puede estallar en confeti el planeta entero, que la buena gente seguiría preocupada en no se que parte del universo por el factor de protección de la leche solar y el filtro polirizador de las gafas.¡Pero si las bibliotecas parecen museos!…..No hay solución y tiene que haberla pronto…..Tú no te preocupes Jorge. Pese a la confusión la misión se mantiene con pulso firme. Somos muchos, un auténtico ejército pacífico armado con ideas y palabras; está próximo el tiempo de la Sonrisa de Platón. La familia secreta no descansa nunca…..porque:”Los poetas son los legisladores no reconocidos del mundo” como dijera Percy Bysshe Shelley desde su luz…

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                                 El REGALO

Me pregunta un amigo cuál es el mejor regalo para una moza fermosa de las que todavía quedan lozanas y frescas, con chispa y con encantos para parar un tren de alta velocidad; eso cuando llegue a esta turquesa de la esquina ibérica… ¿un beso?, ¿un palacio?, ¿un niño llorón?, ¿una joya engastada en ámbar y azabache?, ¿ un perfume que encierre en sí toda una primavera? Y yo que sé; la mujer bien educada recibe con agrado cualquier presente del que no esté ausente la buena educación y la caballerosidad del heraldo español.

Pero mi amigo me urge, yo creo que algo Mañara y mucho Don Juan. Me pide que hile fino, que piense que es lo mío y que vaya directo al grano. A mí el encargo, ni me pesa, ni me acaba de vencer, así es que bajando a la santa bárbara le sugiero que se acerque a una tienda de lencería fina y le regale ropa interior de encaje. De color rojo pasión a poder ser, con mucha puntilla y volantería.

Es regalo trabajador, insistente, íntimo y tan al cabo de la carne, que si lo que se pretende es el sexto mandamiento y abundándolo en estos tiempos profilácticos institucionales, el éxito es seguro.

Ahora mi amigo me dice que compra bragas de encaje casi a diario, obviando sostenes, que medio lo tienen por desviado, pero no importa, el comercio es el comercio. Está pensando en comprar una tienda del género, porque el negocio le parece que tiene futuro. Y me asegura para terminar, que en un 90% de los casos la rabada muerde el anzuelo hasta las trompas de Falopio y es que mi amigo es un burlador muy expresivo, que por lo que se le escucha acaba de poner la primera seda para que surja una nueva especie en peligro de extinción y popular todavía sentencia:”renunciar al placer es pecado”.

Al final quiere saber algo de actualidad, como si yo fuese el espasa-calpe y le digo apesadumbrado: 1.-La foto de las Azores (Bler inglés-Aznar español-Buch hijo norteamericano, guerra de Irak).2.-Atentado de Atocha; los trenes de la muerte, 11 de Marzo del año 2.004-192 víctimas inocentes- integrismo islámico-, bosque de los ausentes y 3.-Baile de altos cargos, sales tú entro yo. Las letras calladas permiten estas cosas.

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                                 THE END

Me supera el hecho demostrable de que algunos alumnos de primer curso de bachillerato tengan que repetir curso por no dar la talla en el inglés, además de suspender la lengua española. El inglés, el latín moderno, el lenguaje de la máquina, la fonética del espacio.

Desde mi criterio, no técnico filológico, pese a quien pese, es la lengua del enemigo. Si en términos astrofísicos como en la película:”Deep Impact” un asteroide letal que desgajado del tronco romance de las lenguas clásicas griego/latín, amenaza con destruir el planeta de las palabras sino se le reinventa. Más que un idioma parece una hoguera de señales de humo, es ágil pero estresante, vertiginoso como un telegrama.

El lenguaje, todo lenguaje, es un milagro neuronal, una maravillosa conexión de neuronas vocalizadas o escritas que permite la comunicación, la acumulación de experiencia y saber, es lo que nos inventa, lo que nos permite ser. Pero el inglés es un virus, dada la brevedad de sus palabras, la diferencia entre la escritura y la dicción, lo etéreo de su normativa y lo inmensurable de su semántica en constante cambio o mutación, es lo dicho un virus virulento y voraz con hambre pantagruélica que amenaza con devorarlo todo y terminar con la biodiversidad lingüística del planeta. Si buscamos un código hablado/escrito franco y común, una especie de esperanto redentor, en este delirio unificador, que por otra parte tiene sus partes positivas, este no debe ser el inglés.

Es un código pobre, engolado, ventricular, de tontos casi. Viral ya que se ha zampado al español en Filipinas y en Puerto Rico por ejemplo.

El mundo marcharía mejor sin los ingleses y toda su parentela. El habla es en sí misma, cualquier habla, una especie de locura, pues bien el inglés es la Apocalipsis. Nadie puede discutir a Sakespeare, a Milton, a Stevenson, a Lewis Carroll, Melville, eso es lo curioso…Pero créanme el inglés es el asteroide que acabó con los dinosaurios. Nosotros somos España romance, el instituto Cervantes  y no podemos suspender a nuestros alumnos de primero bachillerato porque earth y moon sean la Tierra y la Luna, no; en Manchester o Liverpool o Londres no suspenden a ningún súbdito de su graciosa majestad por no saber decir roca, peñón, islas malvinas, cuba, armada invencible, Trafalgar, nuevo México, arizona, Texas. Tengo amigos licenciados en filología inglesa, respeto su esfuerzo, pero el inglés debe ser una puta maría. Don Camilo José Cela, hijo de madre inglesa, siempre decía que lo que le costó trabajo fue  olvidarse de él.

Vamos yo opino así en la actualidad, quizás porque mal que bien me voy manteniendo libre del virus. Por otra parte es notorio el escándalo de las quiebras fraudulentas de las academias (sectas) de inglés que dejan a los infectados con una gravosa hipoteca a sus espaldas. Inglés no gracias, mejor Francés. No si el caudillo por la gracia de dios era un visionario .Defendamos nuestros intereses y que les den a los ingleses y su parentela apocalíptica por donde merecen. No se puede suspender a alguien llamada Patricia Buceta Araujo por no saber decir The end.

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                    VOCABULARIO POLÍTICO.

La clase política española de un tiempo a esta parte ha entrado en una vanalización absoluta de la democracia, al menos en el plano semántico. Se llenan la boca con la palabra ciudadanía, deberían decir pueblo; pero sobre todo es la frase: las reglas del juego, la que le pone los pelos de punta a cualquiera. Felipe González por ejemplo pronuncia la desafortunada frase: las reglas del juego, pero a continuación matiza la legitimidad democrática.

Insisto esta vanalización del lenguaje, de la jerga política particularmente no me gusta nada y creo que es peligroso hacerla llegar a oídos del pueblo. Hemos alcanzado cierta madurez democrática, creo que sí. Pero hay que hablar con mayor galanura y propiedad. Nada de reglas del juego, un país no es un campo de fútbol, ni una partida de parchís. La palabra que brota de la fisiología y aún del espíritu humano, tiene una fuerza que algunos desconocen.

Legitimidad democrática, cauces legales, normativa vigente, exigencia de las leyes etc. O cualquier otra expresión más feliz e inspirada en la línea que sostengo. Pero por favor el juego para los casinos. Que la vida puede ser sueño o literatura en esencia, pero la vida práctica, la de todos los días para muchas personas de a pie, del pueblo, no tiene nada de juego y si mucho de sacrificio y lucha. Lo que pasa es que muchos padres de la patria, hace tiempo que han perdido contacto con la ciudadanía y juegan impunemente con el sudor y las lágrimas del pueblo soberano: ¿o no ?

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                     RETRATO DE UN FOTÓGRAFO.

(CASTO REINALDO CONSTENLA PRADO ( BARRO 1.918-1.982).

                                            I

Nace este artista, el día 18 de Abril del año 1.918, en el lugar del Curuto- sitio elevado- nº 19-Porranes-Barro. Su signo zodiacal por dejarnos soñar un poco es Aries, signo de fuego, que al parecer se caracteriza por su fogosidad, dinamismo y rapidez, que son las características sobresalientes que impone el signo. La voluntad y la fuerza de decisión son los dones que le otorga a los nacidos bajo su imperio, tanto por la influencia de Marte como por el carácter predominante de los nacidos en Aries. De este signo son Bach, Teresa de Ávila y Charlie Chaplin, entre otros personajes de la historia.

Es hijo natural de Leonor Constenla Prado, de la que recibe ambos apellidos, dado que su padre biológico, vecino de Arcos de la Condesa-Caldas de Reyes, un tal Manuel Ruibal, ni le reconoce legalmente, ni se preocupa en absoluto de su subsistencia y educación.

Es pues en principio, un hijo de las zarzas, fruto del amor impulsivo; alguien que ve la luz del día como la ven los hijos del cuclillo, en nido ajeno y sin respaldo paterno, desde este última perspectiva.

En Galicia y en el mundo entero es situación está suficientemente barajada. Es un niño de madre soltera, en el primer cuarto del siglo XX; en la actualidad este hecho es incluso situación apetecida por mujeres, que conciben hijos por medio de los bancos de semen, sin intervención de varón y así cimean la historia de la reproducción de la especie humana, como una solución más, ofertada por la postmodernidad, empeñada en desbordar fronteras. Que ya golpean en la puerta de la clonación humana, entre otras propuestas aún más arriesgadas, que hacen tambalear los pilares de la ética, de la estética y de lo que hasta ahora entendemos como ley o razón natural de las cosas.

Rondando las fechas de su nacimiento, la historia señala que en España 1.917: Se formaban juntas militares de defensa. Asamblea de parlamentarios en Barcelona. Huelga general revolucionaria. Se publica:”Platero y yo” de Juan Ramón Jiménez; 1.919: Huelga de la Canadiense y escalada de terrorismo en Barcelona. Regulación de la jornada laboral de ocho horas. España ingresa en la Sociedad de Naciones; 1.920: Nacen el partido comunista de España y la Liga de Acción Monárquica. Creación del Ministerio de Trabajo; 1.921: Desastre de Marruecos: Annual. Terrorismo de Estado:”Ley de fugas”; 1.923: Golpe de Estado del general Primo de Rivera. Un directorio militar se hace cargo del poder, que da paso en 1.925 a otro civil, lanzado a la realización de grandes obras públicas etc. etc.( Fuente-Breve historia de España por Fernando García Cortazar y José Manuel González Vesga. Alianza Editorial 1.999).

Pero volviendo a su cronología personal que es la que aquí interesa, con seis años de edad (1.925) Casto Reinaldo, emigra a Argentina –Buenos Aires, con su madre Leonor, donde ya residen y les esperan el padre de esta Manuel Constenla-abuelo del pequeño-, casado con Casilda Prado y algunos tíos paternos de la misma, dedicados a  trabajos de cantería y construcción, auténticos pioneros.

En el gran Buenos Aires río platense de esas fechas: cosmopolita, vital y creativo, despierta Casto Reinaldo y hasta los diecisiete años de edad(1.935)- durante por lo tanto once años cruciales en la vida de cualquier ser humano , vive en tierras sur americanas, la gran Argentina de la bella época del gran Buenos Aires del Tango porteño y otras manifestaciones culturales; país hermano del territorio de la Mancha, pero a 10.000 kilómetros de distancia de la ex –metrópoli, tan convulsa al sur de la gélida Europa norteña, a punto de ser África cenicienta, 15 kilómetros son que la separan en el estrecho de Gibraltar-regresan pues madre e hijo, un año antes de la fratricida guerra civil entre hermanos españoles en el solar ibérico: Republicanos/Nacionales-Manuel Azaña/Francisco Franco.

¡Gran calma! Comprendamos que, once años, más de una década en años decisivos, marcan para siempre de forma indeleble, lo que en el futuro sería nuestro personaje: sus inquietudes y toda su curiosa trayectoria vital.

Su regreso se produce en tiempos de la segunda república, contra la que conspira el general gallego Francisco Franco, lo que dá lugar a una sangrienta y ensañada guerra civil que dura tres años, hasta 1.939, aunque el decreto de guerra no se levanta hasta 1.948, y secuelas posteriores, heridas abiertas y siempre verdes, que mal que bien tratará de remendar la transición política de Adolfo Suárez y Santiago Carrillo etc. Lo que dá lugar a la constitución del consenso de 1.978, que en su título II, fruto del referéndum de 1.968, reinstaura la monarquía Borbónica, en la figura de Don Juan Carlos I de Borbón y Borbón, rey pacificador, clave en los últimos veintisiete años de la historia de España, especialmente en la tejerada ( Asalto al congreso de los Diputados por el Teniente Coronel de la Guardia Civil Tejero Molina (23/F/81), reunido en sesión plenaria para la investidura del segundo presidente de la nueva etapa democrática, el gallego: Leopoldo Calvo Sotelo, a la sazón cuñado del actual presidente de la Xunta de Galicia Manuel Fraga Iribarne, uno de los padres redactores de nuestra actual carta magna de 1.978).

 Historia es historia y todos somos hijos de nuestra historia y de la colectiva, por eso entiendo y me esfuerzo en dejar enmarcada, con hilvanes es cierto, esta anónima pero interesante biografía de un hombre sensible, de salud delicada, que contra viento y marea, supo salir adelante en tiempos de hambre y privaciones. Salir adelante, incluso con galanura, diferencia, probablemente grandeza, esfuerzo, ansias de superación y cierta estampa elegante, que todavía se le recuerda en Barro, su municipio natal. Fumaba buenos tabacos, el cabello más bien largo y con chofer, del que le hacia las veces su hijo tercero del mismo nombre Reinaldo “Nucho” que siguiendo la tradición familiar tiene estudio abierto en el vecino municipio de Moraña:”Foto Constenla”.

Pero aún a riesgo de cansar al urgente lector, volvamos atrás nuevamente, en 1.935 vísperas de la guerra regresa y cuando estalla la contienda, con dieciocho años de edad, se halla Casto Reinaldo en la Academia Militar de Zaragoza, como voluntario, sirviendo a su país de nacimiento, cumpliendo con el servicio militar obligatorio. Resultado, participa en la contienda por circunstancias comprensibles del lado nacional, donde incluso alcanza galones y estrellas en el arma de artillería.

En el año 1.942, a los veinticuatro años de edad ,se casa – 10 de Octubre de 1.942- con Carmen Fontán Veloso ( nacida en 1.919) que le pervive y vive en la actualidad, vecina también de la parroquia de Barro, de cuyo matrimonio nacen cuatro hijos: Manuel, Julio César, Reinaldo y Benigno Constenla Fontán.

Claro que el ansia de galanteo y el gusto por el vello sexo hace que el artista, produzca una hija de las zarzas como él lo era, llamada Victoria, la historia se repite. El mundo es ansí que diría Don Pío Baroja.

En el año 1.946, estudiando por correspondencia obtiene el título de Radiotécnico nº 2.360, que dice así:” Habiendo terminado los estudios de Radio y Electricidad, ha sido examinado teórica y prácticamente, y habiendo obtenido en sus notas y hojas de examen los puntos exigidos, se le concede la calificación de Muy Buena”.Madrid a 22/11/1.946-Radio enseñanza-Cruz 11, sigue firma y rubrica de grafía circunferenciada de R.Constenla.

                                            II

Llegado este momento el artista, el fotógrafo, el padre de familia, el ex – combatiente en una guerra equivocada, el aquí retratado con palabras, tiene que sacar adelante una familia numerosa. En su carné de identidad aparece como de profesión: Labrador. Sin embargo dada su vocación, su inteligencia, su sensibilidad y por qué no decirlo su salud un tanto deficiente: asma y descalcificación ósea progresiva que lo encorva finalmente, le obliga a ganarse la vida de manera diferente a lo común de las gentes del lugar, para los que empieza a ser una luz de referencia.

Reinaldo Constenla, apeando lo de Casto, que lo llevaría en todo caso por la senda de otro ilustre barrense su vecino el canónigo y filósofo de prestigio internacional Ángel Amor Ruibal, tiene que ejercer oficios variopintos. Es zapatero remendón, reparador de relojes, fabrica y repara radios de galena etc., pero su gran vocación, su llamada, su norte es sin duda el mundo de la imagen: La fotografía.

Ese es su oxígeno, ahí está lo mejor de su talento, su obra de toda una vida como digamos fotógrafo de guardia y documentalista rural inédito para el gran público que lo es él.

Hasta su casa llegan avisos de todo el municipio de Barro (38,5 Km2 de superficie) y municipios limítrofes, para hacer una foto de familia, para que haga un reportaje de boda, bautismo, primera comunión  u otra ceremonia, e invariablemente Reinaldo Constenla, se presenta con sus cámaras: La primera una Rolex Flesh película 6x6 ctms. comprada en Foto Club de la calle del Príncipe de Vigo y la segunda una mítica Woigtländer color skopar pronto-Lk, 2,8/50 de luminosidad, ambas de fabricación alemana y cumple con el encargo, inmortalizando la estampa familiar o el evento de que se trate; dispone además para su oficio de dos ampliadoras profesionales, junto con otras herramientas propias de su menester: lupas, visores etc.

Es ya una figura conocida que fija carteles por las distintas parroquias de Barro(Valiñas, Barro, Perdecanay, Agudelo, La Portela y Curro), citando a las gentes que tienen que renovar el D.N.I., para hacerles la perceptiva foto de medio cuerpo, por detrás un paño de lienzo blanco impoluto sirve de fondo aséptico. El revelado de las películas, de los rollos los realiza por sí mismo en su cuarto estudio del Curuto-Porranes o en colaboración ya en los años 50 con el estudio Ozores de la ciudad del Lérez. Recibe puntualmente revistas de fotografía que la envía Foto Club de Vigo, entre otras investigaciones que realiza por su cuenta, para estar al día en su oficio-arte, como cualquier buen profesional que se precie de serlo. A todo esto dada su maña y habilidad cuando se estropea el proyector del desaparecido cine del Carballal él lo repara; es un auténtico manitas, un as de la tecnología relacionada con la imagen y su prestigio, su nombre es conocido de todo el municipio y zonas limítrofes como se digo antes.

La fuerza de tenerse que ganarse los garbanzos, no le cansa, se interesa por todo: Fotografía helicópteros aterrizados en fincas de labor, accidentes de viejos camiones en la N-550, labores agrícolas de todo tipo, locos valle inclanescos, futbolistas aficionados, autobuses a vapor (Garrido de Moraña por ejemplo), nidos de serpientes muertas colgadas de un alambre, mozas guapas, muchas mozas guapas. Se divierte, crea, incluso llega a retocar las fotografías con pinceladas al óleo buscando el color. Es un fotógrafo de guardia que atiende a los avisos, es un documentalista rural y es un también un artista, porque mejora y retoca la realidad; el gran Buenos Aires con todo su glamour de principios del siglo XX, lo ha marcado y de que manera.

Juega al fútbol en el Peñaflor de Barro, tripula Belosoles y Mobilette G.A.C., en tanto que no puede disponer de chofer, que lo fue su hijo seguidor del oficio Reinaldo ( Nucho).Es radioaficionado, capaz de hablar con Latinoamérica, Argentina especialmente y Cataluña puerta de Europa de las Españas. Le gusta la pesca, fuma buenos puros y tabaco Jean, le gusta escuchar partidos de fútbol por la radio mientras trabaja en su estudio casero.

Es un espíritu excitado, un Aries fogoso y activo, con gran curiosidad por saber y superarse. Un hombre vibrante, muy vivo, un ascua encendida que busca la luz siempre.

Realiza viajes por todo España, Francia e Italia. Visita en varias ocasiones Madrid, Barcelona, El país Vasco, Sevilla en la feria de Abril, pisa las plazas de Ceuta y Melilla. Quiere ampliar horizontes, ver, sentir, conectar con la época y sabe que el mundo no se acaba en su verde esmeralda Galicia natal, en todo caso aquí empieza…..

A todo esto en fecha que no consta, ni se desprende de mi larga conversación con Benigno su hijo menor, su madre Leonor, que a la vuelta del país del gaucho “Martín Fierro” por José Hernández, ejerce algo así como de maestra, enseñando las cuatro reglas y a leer a los vecinos, le dota de padre adoptivo ( padrastro), al casarse con Ramón Calvo Calvo, labrador y feriante ocasional, que al fin al cabo es su padre real, aunque no biológico, que lo ampara y lo trata de manera positiva y hasta exquisita.

El artista, el fotógrafo, el hombre Casto Reinaldo, en una de sus extravagancias propias de artistas, llega a instalar altavoces de campana en el tejado de su casa solariega, para poner discos de vinilo a 48 revoluciones por minuto con pasodobles y aires gallegos, voces como las de Luís Mariano, Jorge Sepúlveda, Antonio Machín, Jorge Negrete y Carmen Morel etc., decía que para amenizar el duro mayo agrícola a los labradores de la zona…

A nivel provincial es constante su asistencia a las tertulias del viejo café Méndez Núñez de Boa Vila (Pontevedra), donde contacta con otros artistas del momento, entre ellos Don Álvaro Cunqueiro, que despiertan su afición por la literatura. Su amor a Galicia. Sus ideas progresistas. Su amor a la justicia, que lo lleva a ser alcalde pedáneo de su aldea.

Físicamente aunque ya quedó esbozado era hombre menudo – recordaba a Freddy Aster – algo cargado de hombros en los últimos tiempos, de rasgos alargados, delicado, inteligente, sensible, con gusto en el vestir, las mujeres y el buen comer, debajo de su plateada media melena contestataria.

Fallece en el Hospital provincial de Pontevedra el día 3 de Noviembre del año 1.982, a los 64 años de edad, después de una gran enfermedad pulmonar; sus restos mortales descansan en la tierra del viejo cementerio de San Breixo (San Verísimo) de la parroquia de Barro, municipio del mismo nombre, bajo una humilde lápida.

Su obra se resume en 6.000 rollos en blanco y negro, aproximadamente, sin digitalizar y 300 rollos en color también sin digitalizar, al hilo de las nuevas tecnologías.

Es su hijo menor insisto, Benigno Constenla Fontán, heredero de la casa solariega del Curuto nº 19, construida en su día por el abuelo cantero Manuel Constenla, que regresó de la Argentina para construirla y morirse en paz pese a la dolorosa tuberculosis que padecía, quien dentro de sus escasas posibilidades trata de defender la obra de su padre, para que se le reconozca y aprecie en su justo valor, reclamando la atención de personas u organismos culturales interesados en este tipo de asuntos.

Según Benigno recuerda, su padre decía frases como estas:1.-Las mujeres todas son guapas, no hay ninguna fea. 2.-Aprendede que eu non vou vivir sempre. 3.- Tratad bien a los niños que son los hombres de mañana.

En fin aquí retratado queda con palabras un fotógrafo inédito y desconocido, que a juicio de quien esto escribe y otros muchos opinantes con criterio, debería sacarse a la luz para iluminar la memoria colectiva, en la seguridad de que somos hijos de la historia, en este caso de la historia fotográfica que él nos legó. Es una pena que tamaña producción corra el riesgo de perderse y deteriorarse definitivamente por falta de los necesarios apoyos. Yo de esta manera cumplo en conciencia y con mi amigo Benigno Constenla Fontán, quien dentro de por qué no decirlo cierta extravagancia bohemia (también el hace fotos por placer), defiende la obra de su deudo como ninguno de sus otros hermanos y eso a mí me parece más que respetable, admirable. Espero que mi noticia, mi retrato a vuelapluma de Casto Reinaldo Constenla Prado, sirva para hacerle justicia a sus méritos. En todo caso, me siento feliz de corresponder a la solicitud de Benigno y bosquejar como mejor se me alcanzó, el relieve de tan poliédrica figura. Es todo…y tal vez no sea nada, pues ya se sabe que de un artista, la que mejor puede hablar es su obra.

                                            FINAL

LA FOTOGRAFÍA:“La idea de captar y fijar imágenes viene de muy antiguo, remontándose a la Edad Media las primeras tentativas. Tiene sus orígenes en la “cámara oscura”, que tanta utilidad dio a los pintores y dibujantes de la época. Consistía en una caja o pequeño cuarto herméticamente cerrado, con un pequeño agujero en una de sus paredes. Al colocarse un objeto o escena ante el agujero, éste es proyectado al revés en la pared opuesta al orificio. Más tarde y durante el Renacimiento se perfeccionó la “cámara oscura” con lentes que hacían regular la imagen dentro de la cámara, proyectándose ésta con mayor nitidez y claridad.

Fueron varios los inventores que se interesaron por la posibilidad de hacer permanente la imagen que se veía en la “cámara oscura”. El primer paso lo dio Niepce (1.765-1.833), quien aprovechándose de los últimos descubrimientos de la química, ensayó la acción del sol oscureciendo un papel previamente impregnado con cloruro de plata, sabiendo que este compuesto químico se oscurece cuando se expone a la luz durante un cierto tiempo. Consistía en poner este papel sensibilizador con el producto en lo que era la pantalla de la “cámara oscura” y la luz se encargaría de formar la imagen que existiera fuera de la cámara en tonos que fueran de la oscuridad (negro) a la claridad (blanco).

Daguerre (1.789-1.851), mientras tanto, se ocupaba de trabajos similares, y en 1.829 los apuros económicos forzaron a Niepe a asociarse con él. Daguerre al fin tuvo éxito, pero Niepe murió demasiado pronto para verlo. Este prosiguió con el experimento, empezando a usar placas de cobre sobre las cuales depositaba un baño de sales de plata; este baño era afectado por los tonos de la luz que la imagen le aportaba dentro de la cámara. Las sales que la luz no alteraba se disolvían en un líquido con tiosulfato sódico, quedando la imagen  plasmada en la placa y posteriormente quedaba fijada en la placa mediante una solución de sal común, logrando de esta manera reducir el tiempo de exposición de ocho horas a veinte minutos.

Este método, que se llamó “daguerrotipo”, se extendió muy pronto y en él se basó y desarrolló la fotografía de la primera mitad del siglo XIX que fue desbancada más tarde por el proceso de “colodión húmedo” inventado por el escultor Frederik Scott (1.813-1.857)”. Fuente: Don Rogelio Quevedo López-Ediciones Perea-Ciudad Real.

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TÍTULO DE LA OBRA: CALÍGULA.

AUTORA: Milagrosa Ruibal.

EDITORIAL: Edimat Libros S.A.-Arganda del Rey –Madrid. Colección grandes biografías nº 41.190 Páginas.

ESTRUCTURA: Introducción, 19 Capítulos, Bibliografía, Cronología y Glosario.

                        CONTENIDO Y COMENTARIO

Como dice literalmente la profesora Mila Ruibal en la dedicatoria de su libro a mi persona, gentileza que recibo con afecto y alegría: “Para alguien que en COU supo apreciar la belleza de los versos de Horacio; la prosa del libro es más bien mala, pero la labor de investigación es sana”.Yo no estoy de acuerdo en que la prosa sea “mala”, pero bueno…

Se trata de un buceo muy documentado sobre la controvertida figura del emperador “Calígula”.No muy bien tratado por la historia; a resultas del trato perjudicial que hacia la familia Julia Claudia, producen los historiadores Suetonio, Tácito y Dión Casio, por razones probablemente subjetivas.

Enseguida se advierte en el libro que la autora, licenciada en filología clásica y doctora en historia antigua, entre otros méritos académicos, maneja la materia de largo. Es decir consecuente con la receta de E. Hemingway para la creación literaria, está vez aplicada a la biografía histórica o ensayo histórico, sólo deja asomar la punta del iceberg de sus conocimientos 1/10. Es abrumadora, total, aunque su pluma se vea constreñida por tener que ceñirse a datos históricos y no puede brincar con soltura, aunque en ocasiones: vía interrogantes, anécdotas que hablan por si mismas o algunas palabras del lenguaje actual, deja entrever el tamaño de su lucidez, de su mayúscula capacidad e incluso de su humana generosidad, al lidiar con una figura tan controvertida coma la de “Calígula”; por lo demás un niño que se cría en los campamentos de soldados, cerca del Rhin y el Elba, que dirige su padre Germánico y que recibe nombre, mejor apodo, de las sandalias de los soldados, con que lo calzaban a temprana edad en un tono un tanto jocoso y humorístico. Es algo así como una zapatilla, un humilde trapo de pies, que llega a dirigir al complejo imperio romano durante tres años y nueve meses; corría el año 41 d.c., cuando es asesinado el 24 de enero por los pretorianos: Querea, Sabino y otros que lo apuñalan ya caído.”Hiérele de tal manera que se dé cuenta de que muere”, es la frase sádica que antecede al magnicidio.

Hay que tener en cuenta además que accede al poder con veinticuatro años y muere a los veintinueve ¿ Qué se puede esperar de un ser humano así? Las fuentes de la historia a tales abriles suelen ser confusas y cuando el río suena agua lleva, quizás se hallan cargado tintas demasiado ensañadas sobre este personaje histórico, llamado en realidad: Cayo Julio César “Calígula”.

Es Albert Camus en su obra “Calígula”(1.945), quien profundiza más en este personaje, sin evitarle: locuras, transgresiones sexuales de todo tipo y otros desmanes, propios de un esquizofrénico epiléptico, libertino y dado al vino y a las drogas, como apunta la autora. Camus, al menos aprovecha para reflejar en su texto teatral reflexiones morales, filosóficas y políticas de gran profundidad e interés, no como otros, que inciden en su depravación sexual y sus locuras fruto de su carácter bipolar y sus ridículas extravagancias. Claro que llega a cortar cabezas antojadiza y fríamente, en una Roma podrida adicta a estas tropelías.

Por lo demás en el trabajo de la profesora Milagrosa Ruibal, la conclusión que se atisba es que no eran tan gigantes los molinos. Esto sin poder objetivamente alabar o apreciar la figura de un César, que da lugar a adjetivos:”Caligulesco” es sinónimo de barbaridad sin freno, ni fondo y para esto ya no hay bálsamo posible. Lo mismo o parecido sucede con “Dantesco” o “Sadismo”.

La autora busca objetividad, “investigación sana”, moviendo su pluma sin gran revoloteo, dada la carga de conocimientos en la que se maneja. No juzga, expone con objetividad, aunque dado su talante humano, personalmente creo que no añade más leña al fuego y que al igual que Camus, cada cual según su talento, tal vez cautivada ella y el nobel francés, cautivación a la que me sumo, por el enfrentamiento de “ Calígula” con el mismísimo Júpiter tronante, dios todopoderoso:”Destrúyeme o te destruiré” le dice “Calígula”, en un gesto de rebeldía existencial valiente y sin par, le salvan algunos muebles.

No sé, la historia, madre del presente, depende de quien la cuente y como te la cuenten, en un universo tan relativo.

Espero que la autora, aún a riesgo de recargar su agenda, siga obsequiándonos con investigaciones de este tipo, conocimientos le sobran y de casta le viene al galgo, pues no en vano es sobrina del insigne filósofo Don Ángel Amor Ruibal.

Claro que biografías y novelas históricas, sin menoscabo del trabajo, el talento y el esfuerzo de investigación, limitan bastante la libertad creativa. Aunque por otra parte, a algunos nos resulte imposible siquiera cavilar en el arduo y sacrificado trabajo investigador de semejantes fronteras. Nosotros tan al aire de nuestras ocurrencias, que aspiran a ser ideas.

Lean el libro con atención y juzguen por ustedes mismos. Cada lector modifica el texto y a veces un texto modifica al lector. Y para terminar por el principio de este comentario, leamos lo que dice Horacio precisamente en uno de sus versos:”Muéstrate en la desgracia/animoso y sereno./Pero, prudentemente,/recoge algo las velas,/quizá de sobra hinchadas por el viento”.

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                                       RAÍCES

Hay mucho sofista confundiéndolo todo con su brillo central, como el de un sol planetario, que se vale de contar el gran mundo con su pluma de babosa.

¡A mi no me engañan esos cabrones!, ¡A ti sí!, porque les chupas la manguera con la esperanza de seguir sus pasos. ¡Son gente de mal aire! y me refiero a tal , tal y tal, como si para escribir hubiese que estar lleno de aduanas.

¡Que pena, penita, pena!, ¡cuánto delirante con tinta de calamar! ,¡son más confusión en la confusión!.Abundan en el barullo y aquí no se aclara ni dios cagado por la pata abajo.

Leyendo:”El origen del mundo” del chileno Jorge Edwards me pongo así de campanudo muy de mañana. Ya a este diplomatique le han dado el Cervantes en 1.999.

Son coincidencias y tampoco quiero decir fuera de punto que esté bien dicho lo que prorrumpo y punto que no puedo ser así de hueco, sin paisaje y punto que no puedo ser así de hueco, sin paisaje, ni freno de frenar.

Manejo mi mundo origen, otro en mi lugar lo ignoraría todo sobre las palomas y los toros de Pablo Picaso.

Prométome mayor limpieza y desnudez mañana. Prométome no quiere decir: ¡aquí está!

Ignoro coordenadas como no sean raíces viejas.

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                        LA AUTENTICIDAD

El porteador de la tina con uvas o recolector, de Francisco Remiseiro es un homenaje realista en bronce al anónimo trabajador de las viñas, tan característico de las tierras del municipio de Barro.

Huyendo de lo folklórico, de la alegoría clásica, de lo báquico..., nos quedamos mudos ante la impresionante presencia del porteador recolector: vigoroso, recio, potente; la figura se deja ver satisfecha, sana y orgullosa de su labor, pese a que debido al natural esfuerzo que realiza, debe humillar un poco la cabeza sin que por ello pierda apostura.

El resultado es noble, justiciero, auténtico.

Dentro de tanta rotundidad, sin a penas concesiones, algunos mensajes adjetivos, como guiño y juego del autor, encierra también la obra para las gentes de su entorno más próximo y para los que saben o pretenden saber leer entre líneas.

En fin alecciónense ustedes al pie de la obra de Francisco Remiseiro, algo de semejante magisterio no nace o brota espontáneamente todos los días…como si lo hacen a su ley las setas en el monte después de la lluvia que casi las inventa.¡Ah! y para quien no esté en condiciones de saberlo, el porteador de la tina con uvas o recolector es el propio abuelo paterno del escultor: Isaac.

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                                   PULSIONES

La curiosidad y el ansia de saber son muy exigentes en ocasiones, máxime si uno tiene la presunta suerte de nacer en una comunidad bilingüe como por ejemplo la gallega.

Si eres escritor el primer desequilibrio esquizoide lo sufres a la hora y en la hora de elegir tú lengua de expresión y esto te puede ocupar toda una vida. Al final movido por la generosidad y el influjo de la época, más las fuerzas telúricas, terminas emborronando papeles en ambos idiomas. Vas con los de la feria y vienes con los del mercado. No sabes si estás a pie o a caballo. Es necesario sacrificarse, volverse loco. Claro que los pintores también deben decantarse por una paleta de colores cálida o fría. En todas partes se cuecen habas, este es el cuento de nunca acabar y el esperanto o como se llame será el lenguaje máquina cuando la evolución biológica dé el afamado salto al silicio (Eduardo Punset-Redes).Bueno, barajado lo anterior, sin ningún éxito; puesto el dedo en la herida como máximo, volvamos a la curiosidad y al ansia de saber iniciales.

Creo que el escritor como el arquitecto, que se ayuda de aparejadores administradores de la obra y de delineantes copistas, en la actualidad necesita de colaboradores, el saber se ha especializado mucho, el conocimiento enciclopédico es imposible. Lamentablemente hay que fijarse en el incesante imperialismo anglosajón a todos los niveles, para darse cuenta de que allí los escritores tienen auténticas fábricas a la hora de producir un libro, que después festonea todas las bibliotecas pequeño burguesas, ya que lo de leer ya es harina de otro costal.

Ahora, te lo dicen hasta las encargadas de las centralitas de las editoriales: lo de escribir ha cambiado mucho, esto es un negocio.

Se supone entonces que algunos escribimos por amor al arte, por hobby, para pasar el tiempo. Bueno como máximo es nuestra segunda actividad. Aprendices de todo, maestros de nada. Fenomenal. Por la mañana soy funcionario y por la tarde escribo o pinto o juego al padel. Cuentos Tahitianos. Mi hobby favorito es tomar el sol y alegrarme la mirada con mozas de buen ver por ejemplo, asuntos leves y de buena mesa.

Pero vamos a lo que vamos, el escritor necesita colaboración, necesita saber, que los investigadores sacien sus curiosidades ¿A ver?, aquí en Galicia los señores catedráticos de historia, sección tocante a la onomástica que pueden decir la Toponimia, los Patronímicos y la Etimología. Poco y disperso.

Hay archivos y museos como mazmorras. Se cobra el salario y se pasea el cadáver entre el moho aceptando que lo importante es el petróleo, las fluctuaciones de la hipoteca y el colesterol, todo lo demás es adjetivo. Pues no señor, “más Platón y menos prozac”, la sección más leída de los periódicos son las páginas deportivas…yo necesito saber más sobre onomástica, toponimia , patronímica y digna historia pionera rural de Galicia lejos del celtismo; a partir del año mil quinientos en adelante, o a partir de la guerra de la independencia contra los napoleones, pero amorosa historia, con mimo, con interés, con claridad, sin demasiada saliva, historia pequeña, historia de nuestras maternales aldeas.¡Que destinen más dinero a la investigación histórica!.

No tengo inconveniente en reflejar aquí lo poco que sé al respective:

                                            *

E.G.U.(Enciclopedia Gallega Universal. Ed. Ir Indo-Vigo-Director Bieito Ledo Cabido).Toponimia: Top (griego) Lugar + Nimia (griego) nombre. Parte da onomástica que estudia los nombres de lugar, e que ten por objeto determinar su forma correcta, así como a que lengua pertenecen para precisar las diferentes capas poboacionais, que se suceden en un territorio. Se apoya en la lingüística en la dialectología, pero también recorre a geografía.

En breve mi definición personal sería: Toponimia: Gran monumento verbal mantenido a lo largo del tiempo por la tradición oral. Registrado a trozos en la  actualidad.

Nomenclátor oficial de Galicia: Máis de 37.000 entradas. A Xunta de Galicia ten unha comisión de toponimia da que por ejemplo e miembro Gonzalo Navaza.

Frei Martín Sarmiento tivo no seu tempo preocupacións neste sentido.

Pódese distingur unha toponimia maior (Nomenclátor) doutra menor (nomes de veigas e toxeiras do gran encrucillado galego, das terras en mans privadas, ás que aínda non chegou a concentración parcelaria ou reforma agraria).

Libros de interés:

OS NOMES DE LUGAR(Topónimos de lugar. A súa orixe e o seu significado).Profesor Fernando Cabeza Quiles.Edicións Xerais de Galicia S.A. 1.992.Colección:Montes e Fontes.

CONSULTORIO DOS NOMES E DOS APELIDOS GALEGOS. X.L. Méndez Ferrín.Edicións Xerais de Galicia S.A.2.007.Os 153 apelidos máis frecuentes e flor de raros.LAGO:18.908 Lagos en Galicia.Número de orden de uso 31.          

                                            *

Y bueno, ya está mi pulsión de hoy más o menos amortiguada, que no satisfecha. Camilo José Cela, creo que fue nombrado cartero honorario de correos por una curiosidad semejante sobre los nombres de todos los pueblos de España, que dada su capacidad de trabajo cuajó, con la colaboración de los carteros y que debe tener cabida en alguno de sus libros.

Lo mío es escribir, creatividad pura y dura, aunque a veces me despierto con voraces pulsiones como la de hoy. El árbol de la ciencia es a veces demasiado exigente con los pobres calcios de los casi siempre, anárquicos, vividores y perezosos tintillas…

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                     LA LEGITIMIDAD MORAL

                                         “…¿No cree usted que los hombres como su padre son dignos de admiración? ¿No cree que supieron aceptar la transición política sin ánimo revanchista, y que eso tiene mérito?.Perdieron la dignidad de la derrota, es cierto, pero ganaron la libertad del olvido…¿No le parece?”.Juan Marsé-Canciones de amor en Lolitas club(2.005).

No se puede y sobre todo, no se debe engañar al pueblo. El que opine de otra manera pierde cualquier clase de legitimidad para representarlo y gobernarlo. Esto es así y lo será siempre bajo la luz de las estrellas, la luna o los rayos del sol.

Pues bien, digan lo que digan los adalides de lo políticamente correcto, el soberano pueblo español está siendo traicionado por todos sus dirigentes. Jurídicamente la transición política se atiene a derecho. Moralmente es una tomadura de pelo, una estafa, un delito continuado.

Desde el año 1.936 fecha del alzamiento militar, hasta el año 1.978 fecha de la promulgación y sanción de la constitución vigente, pasan 42 largos años bajo la bota militar, con el inestimable apoyo de la iglesia y el capital. Los conservadores son los amos, la parte progresista de la sociedad tiene que abandonar el país y los que no lo hacen son ciudadanos de segunda, sin voz, ni voto; sospechosos mientras no se demuestre lo contrario.

La constitución no resuelve nada, las viejas heridas siguen vivas; es una especie de carta otorgada que los conservadores pactan con los progresistas. El entonces secretario general de la falange es el timonel de la mascarada; conculcando la voluntad popular se reinstaura la monarquía borbónica. La transición ha sido un éxito. El pueblo español es manejable, niño siempre, trabajador, honrado, festivo. Aquí no pasa nada, aunque pase. Se baila el pasodoble ¡Viva España! sobre la sangre de un millón de muertos derramada en vano y se canta la Mari Morena cada navidad después del mensaje de Juan Carlos I Rey.

Los conservadores, hijos y nietos de la ira, viven en el mejor de los mundos o de las españas posibles. Los progresistas son los invitados de piedra, las comparsas de la farsa; han entrado en el “juego”, como dicen ahora que ya es decir, por la puerta de servicio y sufren las consecuencias.

Para que pudiésemos hablar aquí de una legitimidad moral, los conservadores, tendrían que estar prohibidos durante 42 años; desde el año 1.978 al año 2.020 y haber vuelto a la legitimidad republicana nacida de las urnas el día 14 de Abril del año 1.931.Esto es así, tan así es que duele hasta el aliento con sólo tener que recordárselo a los conservadores tan soliviantados por la ley de la memoria histórica, deseosos de pasar la página más encendida de nuestra historia común; prepotentes, otorgadores, hechos de otra genética y dueños de la realidad y el deseo como siempre.

Esto ocurre hoy mismo en la vieja metrópoli española, nación de naciones, con 22 reales academias de la lengua castellana en todo el mundo y 314 institutos Miguel de Cervantes, para la defensa del idioma español: su mayor activo en los días que corren.¡Satélites de nadie! Ibéricos hasta la médula con la deseable anexión de: Andorra, Gibraltar y Portugal, por la fuerza si es preciso. Guerra fuera y paz en la casa; aunque todas las guerras son malas y detestables.

El pueblo no olvida. Hay que saber todo esto y con el esfuerzo de todos los que nos sentimos españoles, tal vez algún día la legitimidad jurídica y moral puedan reunirse; de momento todo esta en el aire hasta el año 2.020 por lo menos, dado que la legitimidad moral le pertenece al pueblo siempre.¡Apréndalo de memoria los frívolos!.

Ojalá algún día podamos estar hablando de una verdadera democracia: honrada, serena, eficaz y sana. Y tal vez entonces el territorio de la Mancha y la futura mancomunidad hispánica necesiten de una monarquía sólida y de sus mismas cualidades democráticas.¡Ánimo mientras tanto…!.Tomen buena nota además de los versos de A. Machado:”Castilla miserable, ayer dominadora/envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora”.¡Hay que aprender los viejos errores y respetar a los hermanos siempre!.

Después de escribir esto, uno no se siente feliz, pero si digno. Y además, para mi es mucho más gratificante tomar el sol en la madre de todas las playas: La Lanzada o en la juguetona playa nudista de Bascuas en Portonovo y después recetarme una buena mariscada en Arcade o en el Grove, con la gente que quiero y que me quiere; lejos de estas enormes pensadas, que hoy por hoy ya no interesan a nadie. Porque sin duda la verdad es revolucionaria siempre y la luz un fenómeno ajeno a los topos.

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EL TALENTOSO GUAJE DEL MALLECÍN Y FORCINAS DE PRAVIA.

José Ramón Suárez Iglesias, “Cito” para familiares y amigos, hijo de Antonio Suárez Hidalgo y Jesusa Iglesias López, el menor de los cuatro hijos habidos en el matrimonio de sus padres, nace en Salas el día seis de Julio del año 1938.

Su infancia, plena de inocencia y primeros descubrimientos, transcurre en la casa de sus abuelos paternos: Ramón y Amalia, situada en la aldea del Mallecín. Abrir los ojos, aprender a caminar, desarrollar el lenguaje hablado, primeras letras en la escuela, juegos propios de la infancia, búsqueda de nidos de pájaros, aprender a nadar en el río, pescar truchas, subir por los árboles. Poco a poco, el infante se va familiarizando con el entorno físico y social en el que se desarrollarán los años clave de su personalidad adulta. Por paradójico que parezca, el niño, es siempre el padre del hombre. Después de los nueve meses de silenciosa gestación prodigiosa en el vientre materno, serán ahora el clima y las coordenadas de latitud y longitud sobre la esfera terrestre, las que definan sus señas de identidad básicas.

Es a los cinco años de edad cuando, atendiendo a un impulso interior creativo, provisto de un lápiz del colegio, dibuja sobre los blancos azulejos de la humilde cocina, con singular perfección, a su abuelo Ramón fumando en pipa. La predisposición al dibujo, sin embargo, no encuentra el eco apropiado y necesario entre los adultos que le rodean que, como máximo, celebran con gestos tan simples como despreocupados las habilidades del pequeño guaje.

“Debieron haberme enviado a aprender dibujo a alguna academia, pero claro eran tiempos difíciles, a pocos instantes de una aparatosa guerra civil. La peor de todas las guerras por ser entre hermanos”. Manifiesta Cito con tristeza.

En el año 1948,  a los diez años de edad, en busca de una vida más digna, se traslada con sus padres y hermanos a Pravia, donde su progenitor Antonio se gana los garbanzos de la familia conduciendo un camión para la empresa de Ángel Blanco, Minas del Rodical y hace popular su sobrenombre “Cezana” (nombre de su aldea natal) por su carácter dispuesto y amistoso. Es entonces cuando Cito entra como aprendiz en el taller del Escultor-Ebanista Don Bernardino Suárez situado en Forcinas de Pravia.

”Se hacían retablos para iglesias, muebles bien curiosos, arcas…de ahí me viene a mí la afición por la madera y la talla. Allí, los aprendices, realizábamos labores de lijado, afilado de herramientas y limpieza; casi no nos dejaban tocar las gubias, pero al descuido y con entusiasmo, de vez en cuando hacíamos algunos surcos y relieves. Estuve dos años, bien aprovechados allí, me gustaba mucho aquel arte, admiraba al patrón y a los oficiales. Fue una experiencia positiva que me marcó para siempre. Ya de adulto, me di cuenta de que aquella era una manera creativa de pasar el tiempo libre y no andar por los bares bebiendo o jugando partidas de naipes interminables entre la cólera de los malos perdedores. No, a mí esa manera de actuar no me presta nada”.

En el año 1953,  a los quince años de edad de nuestro protagonista, se produce un nuevo traslado de la familia a Oviedo. Cuando por esas fechas, Cito, empieza a trabajar como eventual durante un año en la Hidroeléctrica del Cantábrico, ya conoce sus dos pequeños talentos: la pintura y la talla. Un tesoro interior de valor inestimable que nunca descuidará. A continuación, ya como fijo, trabaja durante diez años más en la empresa eléctrica. Soñar con la pintura y la talla no le quitaban de trabajar porque siempre tuvo la firme pretensión de formar una familia y claro, el arte es una moneda al aire que casi siempre cae de cruz.

Habituado a los traslados familiares, su espíritu es libre y un tanto nómada; por eso en 1965, con veintisiete años de edad, con las mismas ansias de mejora de siempre por bandera, inmerso en una España endógena y sin libertades, se decide a emigrar fuera del país. Su destino ahora será la ciudad de Lieja en Bélgica. Allí trabaja con palas excavadoras y llega a tener una empresa propia en sociedad con el catalán Sixto. Es en la misma Lieja donde conoce a su esposa y compañera, también emigrante, Mercedes Taboada de la Torre, “Merce”, nacida en Cardiñuezo-Ciaño, sobre una mina de carbón y de ascendencia gallega. Andado el tiempo tendrá con ella dos hijos varones: Rober y José Ramón Suárez Taboada.

En el año 1978, coincidiendo con la publicación de la Constitución democrática, a los cuarenta años de edad, regresa de manera definitiva a España y se instala con su familia en el popular barrio gijonés del Pumarín. Trabaja ahora como conductor de camiones y como autónomo, otra vez con grandes palas excavadoras. Hasta que el año 1977, con cincuenta y nueve años de edad, después de una dilatada y esforzada vida como trabajador,  decide acogerse a la jubilación anticipada que le permite la legislación laboral.

“Tengo llegado a casa y tirarme en el suelo, tenía las rodillas hinchadas y los huesos hechos polvo, no se ni como estoy vivo. He trabajado mucho”. “Bastó para tomar la decisión de retirarme aunque me bajaron la pensión, el ejemplo de un pobre tío mío, que se murió a los sesenta y cinco años de edad, recién jubilado, como aquel que dice sin comerlo ni beberlo. De todo se aprende algo aunque duela”.

“En unas de las primeras vacaciones estando en Bélgica, compré en España un completo equipo de talla, de vez en cuando hacia algo, pasaba el tiempo feliz y me realizaba”.”Era mí secreto a voces, mi grito de libertad fuera de la exigente vida laboral”.

“Después viendo un cuadro al óleo pintado por una amiga de mí mujer, me empecé a cuestionar temas como la luz y la sombra de aquella pieza. Y casi tocando con los dedos al niño de cinco años que, mucho tiempo atrás, había pintado a su abuelo fumando en pipa con un lapicero sobre los azulejos de la humilde cocina de la casa del Mallecín, me puse a pintar de nuevo”.

En la actualidad, a sus setenta y cinco años recién cumplidos, vive con su señora en un alegre piso de un bonito edificio del barrio de Montevil carretera de la carbonera. Con los achaques propios de la edad, es feliz, gracias a que está rodeado del cariño de su familia y de sus amigos.

Dibuja: al óleo Marinas para María Dolores y Fabiola de la Puebla del Caramiñal (Galicia), el retrato a lápiz de Camilo José Cela y un soldado de la reconquista a rotulador para Sindo de Barro (Galicia), al óleo la sirenita de Copenhague que preside el salón de su casa, paisajes también al óleo que andan colgados por las distintas habitaciones de la vivienda…

Talla en madera: Una bodega de sidra, un Atlas con la bola del mundo sobre sus hombros, un ajedrez de madera, joyeros, budas…

Obras de arte que fotografía con el móvil y muestra satisfecho. Últimamente también construyó un velero a escala. No para.

“La pintura es sobre todo luz, sombra y perspectiva. La escultura, la talla, es una cuestión de volumen, forma y mucha paciencia”.”Mientras viva siempre estaré aprendiendo algo, no hay dos días iguales en el mundo por mucho que lo intente la monotonía”.”Creo que he hecho algunas cosas dignas de verse, podría reunirlas y si me ayudan mostrarlas a la gente en alguna sala cultural, para animar a que todo el mundo sea creativo”.

Como además la mecánica no tiene secretos para él y es capaz de hacer muebles de madera, hay quien asegura que su diminutivo familiar: “CITO”, significa: Cariño, Inteligencia, Talento y manos de Oro.

Por lo demás, le gustaría tener unos nietitos ahora que los hijos están creciditos ya. Se reprocha su falta de voluntad para dejar el dichoso tabaco. No bebe alcohol casi nunca. Sonríe con humildad casi siempre, se entretiene hablando con los niños, cuenta algún que otro chiste, se deleita con la belleza de las buenas mozas. Es sencillo, es dulce, es auténtico, es casi el mismo talentoso guaje del Mallecín y Forcinas de Pravia, rebelándose contra el tiempo…y es que señoras y señores, la fuerza de la creatividad imprime carácter y marca la diferencia.

Dúas das súas obras e  o autor.